| Yo, soy el pateador solitario
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| Puntos extra, goles de campo a tu servicio
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| Uno podría pensar que viene con la gloria
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| Podrías pensar diferente después de escuchar mi historia
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| Mi casco está equipado con una pequeña máscara facial
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| Lo que posiblemente podría proteger, no lo sé
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| Los otros chicos del equipo
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| Me gusta burlarme de mis pequeñas hombreras
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| Y también me gusta esconder el zapato especial.
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| Necesito patear la nieve
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| La gente piensa que es tan fácil
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| Patear un gol de campo desde la yarda 30
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| Se olvidan de sumar siete yardas para el centro
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| Y 10 más porque los postes de la portería están muy atrás
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| En 1974, los montantes estaban justo en la línea de meta
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| Pero algunos de los jugadores se estaban topando con ellos.
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| y lastimarse
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| Así que al diablo con el pateador
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| ¿A quién le importa el pateador?
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| Pero pateo esa pelota
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| Y rezo para que vaya bien
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| Si lo hace
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| El entrenador dice Buen trabajo, número 8
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| Ni siquiera sabe que mi nombre es Andre Kristacovitchlalinski, Jr.
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| Pero esa es la vida que vivo
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| El pateador solitario
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| Las patadas iniciales pueden dar mucho miedo
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| Especialmente, si el que regresa se abre paso
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| Y soy el único hombre en el campo de juego que queda para taclearlo.
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| no quiero salir lastimado
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| Así que pretendo atarme el zapato
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| Una vez más, mis compañeros de equipo y todos mis entrenadores me ignoran.
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| ¡Vuelve por donde viniste!
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| Grita 70,000 fanáticos
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| Bueno, sé que podría recuperar su amor
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| Al atrapar un touchdown ganador
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| Pero, desafortunadamente, nací con estas manos tan pequeñas.
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| Y espero que las cámaras no se acerquen demasiado
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| Porque podrían ver las lágrimas en mis ojos
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| Mientras me siento en este banco hecho de madera de corazón frío
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| Y las astillas se clavan profundamente en mis muslos
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| Y el chico de las toallas se ríe mientras camina por The Lonesome Kicker
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| Otra patada bloqueada
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| Y todos me culpan, pero fue la Guardia Izquierda
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| Quién no recogió a su hombre
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| Oh, ¿por qué no pueden ver...
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| En mi país de origen
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| Podría haber sido un jugador de fútbol de ligas menores
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| Pero vine a América
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| Buscando fortuna y buscando fama
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| No me di cuenta de que si golpeaba uno
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| Y voló el punto extendido
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| Algunos tipos borrachos me empujarían a su hibachi
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| Después del partido
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| Así que me voy a casa por la noche
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| Porque nunca me invitan
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| Para ir a beber con los otros chicos
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| Y me siento en mi silla, y me remojo el pie
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| Mientras como un plato de papas fritas frías
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| Y mi esposa salió con su amigo entre comillas
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| Y mi hijo no puede mirarme a los ojos
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| Pero esa es la vida que vivo
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| El pateador solitario
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| Pateando por ti
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| Se llevaron mi raqueta de nieve
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| van por dos |