| Mis oídos están zumbando, es como niños cantando o tarareando
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| Estoy entumecido y estoy pensando que no es nada
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| Estoy confundido por el alcohol y la medicación.
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| Es la meditación moderna.
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| Mi generación ve esa combinación como una expectativa
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| A medio hacer, me muevo en cámara lenta
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| A través de una imitación de la vida, es como una ilustración o una foto.
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| Pero la perspectiva no es correcta
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| Es como las luces proyectadas por un yo-yo en pleno vuelo
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| Es demasiado brillante, estoy confundido y perdido
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| Me siento transparente y estéril y usado
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| Como una pista falsa lanzada y forzada en mis propios pensamientos sin rumbo
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| Negro a la luz, de vuelta a la vida y respiro
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| Me siento, estoy mareado, el mundo está fuera de foco
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| Lo sé, trato de levantarme, al instante me arrepiento
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| Escupo, no lo entiendo, el brillo, el mundo parece sobreexpuesto
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| O como un negativo con sombras donde deben ir los colores y viceversa
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| Estoy tirado por el timbre del teléfono como la inercia
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| Volado como un ciclón, la cabeza dando vueltas
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| Todavía impresionado desde el principio, estoy sentado frente a mi cuerpo
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| Ahora en la cama, con una sonrisa muerta, una sábana roja, cerebro derramado
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| En conflicto, las heridas parecen autoinfligidas como si estuvieran escritas
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| Un golpe en la puerta, me siento distante como mirar hacia atrás
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| A través de binoculares, inconsistente, la imagen se desvanece
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| No existo pero soy persistente, ¡quiero quedarme!
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| ¡No puedes verme de esta manera, te amo mamá!
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| Mierda, ¿en qué diablos me metí?
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| Mi hombre es un maldito desastre en su habitación, se cortó la carne
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| Drogado como Hunter S., debe haber estado bajo estrés
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| No obstante, reprobó el examen y sucumbió a la fealdad de la vida.
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| Un arma en el pecho y la cabeza, un cuchillo en las muñecas, sangró
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| El plomo retorcido lo jodió como dijo su hermana
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| Además, Erica lo dejó por un veterano de la guerra contra el terrorismo.
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| Ahora se está muriendo en la cama en la que nunca durmieron
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| Entré sigilosamente y vi la sangre en la mano en la que guardaba su pluma para escribir.
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| Que su depresión médica fue preparada en
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| Suicidio, velado como expresión poética, un esfuerzo valiente
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| Tuve la oportunidad de intervenir, pero dije: «Encajar»
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| Dawg, ¿por qué nos hiciste esto? |
| Sabes lo que es este equipo para nosotros
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| Tu madre probó esta mierda en el 91 y ahora está llamando al 911
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| Creo que ha llegado tu momento, siendo este el de arriba
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| Las cosas más tontas que has hecho
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| Sé que tu vida está borrada, nadie podría haber ganado
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| Prefieres soñar que vivir ahora mi cabeza está colgada |