| La ferrovia non si è sposata ancora
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| Conserva la sua aria di cosa sola
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| 7 e 30, la gente si accalca
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| E il più prepotente si siederà
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| 58 a sedere e 60 a guardare, ma il treno partirà
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| La vecchia stazione non ha perso proprio niente
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| Odora di treno, di freni, di rabbia da studente
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| Appoggiato a quel muro tra un chiodo e una scritta
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| Guardando i compagni miei
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| Rincorrevo il coraggio di essere uguale a quegli altri davanti a me
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| E mi ribellai
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| Scavai nel fondo di me stesso e mi ribellai
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| Ma io non parlai
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| Cambiai soltanto abitudini e gente e me ne andai
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| Quell’incertezza me l’aveva data
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| Un ambiente rispettoso e timorato
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| Si diceva «i peccati di sesso son tanto grandi e lo capirai
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| Ed il fuoco eterno, il fuoco raccoglie chi macchia la castità»
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| Che sforzi per potersi liberare
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| Per dare un senso a tutto, per capire
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| Che quel sesso parlato, temuto, poteva esser felicità
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| Che peccati, quelli veri, comportano almeno mancanza di onestà
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| E mi ribellai
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| Scavai nel fondo di me stesso e mi ribellai
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| Ma io non parlai
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| Cambiai soltanto abitudini e gente e me ne andai
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| Dall’alto dell’altare qualcuno piangeva
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| Ma certo non per quel che si diceva
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| Una croce da segnare sul petto, passaporto per l’onestà
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| E per darmene un senso cercavo tra le pagine sacre la verità
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| E mi ribellai
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| Scavai nel fondo di me stesso e mi ribellai
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| Ma io non parlai
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| Cambiai soltanto abitudini e gente e me ne andai
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| E qualcuno, sì, disse: «Peccato un ragazzo così»
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| Forse la città potrà guastare l’innocenza che ha… |