| Tenía la cara blanca como la tiza y el pelo de diente de león.
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| Era un jirón de una mujer que vivía en la vivienda de arriba.
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| Donde las paredes eran tan delgadas
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| Podías oírla sangrar
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| Era una montaña de hombre que apestaba a cerveza Brewdog
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| Con un puño, golpeó un clavo como un martillo de garras curvas.
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| Con todas sus fuerzas
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| La mayoría cada noche
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| Entonces llegó un día en un día frío en julio
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| Un tiempo para elegir entre vivir o morir
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| Como un fruto bajo que brotó del Árbol de la Vida
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| Sí, el momento había llegado.
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| Mientras él envolvía sus manos alrededor de su garganta
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| Antes de que las luces de la cocina se apagaran
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| Ella agarró el cuchillo de carnicero
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| Y ella lo clavó en su corazón
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| Ella lo condujo a su corazón
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| Pronto vino la policía y la pusieron esposada
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| La arrojó en la parte trasera de un blanco y negro y, efectivamente,
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| la encerraron
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| Y allí se quedaría
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| Hasta ese momento su caso fue asignado
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| A un defensor público que tenía otros diez juicios en mente
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| Así quedó el veredicto en
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| Antes de que se hablara una palabra
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| Así que llegó un día en un día frío de julio
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| Un tiempo para elegir entre vivir o morir
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| Como un fruto bajo que brotó del Árbol de la Vida
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| Sí, el momento había llegado.
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| Cuando la escuché gritar: «¡De ninguna manera, de ninguna manera!
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| ¡No más sangre ni lágrimas derramaré!»
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| Y luego vino ese terrible silencio.
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| Y esa montaña de hombre estaba muerta
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| Y esa montaña de hombre estaba muerta
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| Ella no era una cara de interés periodístico, ninguna dama justa
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| Solo una mujer con mala suerte que vive en la vivienda de arriba
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| Quien por un jurado de sus pares
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| Tengo veinticinco años |