La hierba está encendida
|
Se da como un regalo indio.
|
Pasado alrededor en un cifrado
|
hasta que las perras necesiten tirar más fuerte
|
Apagar el incendio
|
Sopla nubes de estrés
|
ahora es la prueba
|
¿Quién es el primero en hablar loco?
|
Toses, tal vez la hierba todavía está en tus pulmones
|
Te golpeas el pecho hasta que ese sentimiento vendrá
|
Estás drogado, viendo un código detrás de tus propios ojos
|
Diciendo cosas estúpidas, pero para los demás eres sabio
|
Yo, en cambio yo zona
|
Encontrar un pequeño lugar para mí
|
hasta que siento que estoy solo
|
Habla con ángeles con alas negras, halos plateados
|
Construye con Gabriel el Mensajero
|
Soy Hugh Hefner, con túnicas largas
|
En un programa porno, mujeres con bonitos dedos de los pies
|
Las putas más vertiginosas
|
Entonces me vuelvo romántico, escribo en sanscript
|
Me pongo mi visión que veo dentro de mi pluma
|
El apagón es cuando estoy escribiendo
|
cuando estoy escribiendo
|
Los flujos pasan a través de mí directamente a mi pluma
|
cuando estoy escribiendo
|
Es el artista interior
|
cuando estoy escribiendo
|
Estoy en sintonía con los libros de Salomón
|
cuando estoy escribiendo
|
Es más que una canción y un gancho
|
Mi bolígrafo es un crayón
|
Con libros para colorear, mostrando el caos
|
El seyance negro, con los poros de tinta radared
|
Cuásares de edad explorando dónde están las cuevas de la mente
|
Una riqueza que se extrae de un cementerio de llaves
|
Es la inscripción escrita en una vasija de barro egipcia
|
Escribo rimas como si estuviera haciendo tiempo
|
Escucha, cuando golpeo la pluma empiezo a hacer lo más enfermizo.
|
Tengo el flujo bloqueado detrás de cada barra
|
Y si me pongo demasiado salvaje
|
Puedes tirarme en la caja de tu auto, no está tan lejos
|
Mi bolígrafo es un aerógrafo, tirado sobre tu suéter favorito
|
El cuero de mi cuaderno, escribo con una pluma
|
Mis páginas parecen una pintura renacentista
|
Visiones de San Juan conquistando a Satanás
|
Todo hecho de mi imaginación
|
Es Sacerdote, Señor, el Obispo de Vikingos
|
cuando estoy escribiendo
|
La forma en que escribo es como una pintura
|
me pongo delantales
|
Y cepillo mi pluma de tinta a través de la paleta
|
Mirar los proyectos
|
hasta que vea algo, luego escríbelo
|
Mi libreta es un lienzo lleno de himnos
|
Y palabras de las panteras negras
|
Para descifrar codificadores, para descifrar jugadores
|
A los manipuladores de gat, a los gatos esposados
|
haciendo la vida
|
Me encierro en un cuarto y escribo
|
Rimas que podría hacer toda la vida
|
Cuando todo está relajado
|
Y estoy en mi sano juicio
|
Me siento quieto durante meses como un monje
|
hasta que Buda me bendiga y me conceda
|
Con los deseos que quiero
|
Quiero un diccionario de sinónimos con clarividentes
|
Yo rimo para el disfrute, mi mente viaja
|
Desde el día en que el hombre evolucionó
|
Raspar tiza blanca en paredes de dulces
|
De la edad de piedra de los neandertales
|
he estado escribiendo |