| Il est morne, il est taciturne |
| Il prÃ(c)side aux choses du temps |
| Il porte un joli nom, Saturne |
| Mais c’est Dieu fort inquiÃ(c)tant |
| Il porte un joli nom, Saturne |
| Mais c’est Dieu fort inquiÃ(c)tant |
| En allant son chemin, morose |
| Pour se dÃ(c)sennuyer un peu |
| Il joue à bousculer les roses |
| Le temps tue le temps comme il peut |
| Il joue à bousculer les roses |
| Le temps tue le temps comme il peut |
| Cette saison, c’est toi, ma belle |
| Qui a fait les frais de son jeu |
| Toi qui a dÃ" payer la gabelle |
| Un grain de sel dans tes cheveux |
| Toi qui a dÃ" payer la gabelle |
| Un grain de sel dans tes cheveux |
| C’est pas vilain, les fleurs d’automne |
| Et tous les poètes l’ont dit |
| Je regarde et je donne |
| Mon billet qu’ils n’ont pas menti |
| Je regarde et je donne |
| Mon billet qu’ils n’ont pas menti |
| Viens encore, viens ma favorite |
| Descendons ensemble au jardin |
| Viens effeuiller la marguerite |
| De l'Ã(c)té de la Saint-Martin |
| Viens effeuiller la marguerite |
| De l'Ã(c)té de la Saint-Martin |
| Je sais par c ur toutes tes grâces |
| Et pour me les faire oublier |
| Il faudra que Saturne en fasse |
| Des tours d’horloge, de sablier |
| Et la petite pisseuse d’en face |
| Peut bien aller se rhabiller |