| Cuando los campos de nieve se descongelan y los lechos de los arroyos se arrastran
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| A la cascada y al río
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| Voy a girar mi cara hacia el espacio verde brillante
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| De la madre, mi dadora de vida
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| Ningún hombre ha hecho un anillo de jade
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| Como maíz verde en la cáscara
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| Ningún hombre podría poseer una piedra turquesa
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| Tan azul profundo como el anochecer
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| Así que sal de tu jornada laboral
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| Y ríete y deja ir tu cabeza-
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| Y traer una canción de antaño
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| Por bailar en el prado…
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| Deja tu cama para dar un paseo a la luz de la luna
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| Donde el aire de medianoche es más cálido
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| Cantaremos para la codorniz y la cola de algodón
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| Quien aún escapa al granjero
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| Matorrales profundos de ciruelas y arbustos de zarzas
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| Donde se esconden las criaturas tranquilas
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| Son parte de mí, un misterio que acepto con orgullo.
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| Si debo quedarme y acostarme todo el día
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| Como una liebre de marzo en un seto
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| Cuando el cazador se ha ido, es toda la noche
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| Por bailar en el prado…
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| Cuando termine el verano y llegue octubre
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| Cuando el aire de la tarde es más fresco, en la niebla y el humo junto al roble retorcido
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| Escucharé el susurro de las ramas
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| Carrete de bailarinas de granero, el campo surcado
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| Debe ceder y girar rápidamente
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| Cosecha se ha ido la canción del búho
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| es uno que ahora debemos aprender
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| «¿Quién, quién, quién eres tú?» |
| y, «¿Si eres tú quien lo dijo?»
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| "¿Quien podría ser?" |
| "Soy sólo yo"
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| Estoy bailando en el prado...
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| Cuando pasan las estaciones y el reloj de arena
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| Se ha hecho añicos demasiado rápido
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| Me acostarás bajo la nieve
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| Y me pregunto si importaba
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| Tarde en la noche tu cabello se volvió blanco
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| Seguramente se pondrá de punta;
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| Me oirás cantar, mi banjo suena
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| La voz de tu viejo amigo
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| Si te animas, corre a mi tumba
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| Y gritar: «¿Estás muerto?» |
| "¡No!"
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| Ninguna lápida puede cubrir mis huesos
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| Estoy bailando en el prado... |