Información de la canción En esta página puedes encontrar la letra de la canción La francese, artista - Ottodix. canción del álbum Nero, en el genero Инди
Fecha de emisión: 30.07.2012
Etiqueta de registro: Discipline
Idioma de la canción: italiano
La francese(original) |
Viene sempre quaggiù, dagli Champs Elisées, |
una ragazza in bicicletta |
lungo la Senna. |
mentre l’alito di marzo |
sonnolento scalda già |
la sua gonna controvento |
gonfia la vela. |
E sulla nostra tela disegnavamo lei, |
avvolta di mistero, che portava gli alisei. |
Forse la notte non è |
una donna cosìfragile, forse sarà |
una luna che rivela la buia metà |
delle cose che ho davanti. |
Forse magari sarà, |
che pareva cosìstrana la semplicità |
quando tutti vivevamo la nostra bohéme |
in un angolo di Francia. |
Ad un passo da qui, dagli Champs Elisées, |
si parlava di Pablo Picasso |
con fare accademico, |
universitari senza orari, |
sguardo da cowboys, |
tra le massime pretese |
qualche splendida francese |
A cui spiegare il mondo, in fondo a qualche night, |
parlando da filosofi dei rivoluzionari come noi. |
Forse la morte non è |
una cosa cosìtragica, forse non è |
un capitolo che parla di noi, ma riguarda |
le cose lìdavanti. |
Vieni di sopra da me, |
ho dei libri che ti spiegano meglio perché, |
ne parliamo tra due tazze di the che vorrei |
ti spogliassi qui davanti |
Perchédomani non ci resti, |
una catena di rimpianti. |
Vieni di sopra se vuoi |
ho tenuto qualche foto di ognuno di noi |
quando tutti vivevamo la nostra bohème |
in un angolo di Francia. |
(traducción) |
Siempre viene aquí, desde los Campos Elíseos, |
una chica en bicicleta |
a lo largo del Sena. |
mientras el aliento de marzo |
el sueño ya calienta |
su falda contra el viento |
infla la vela. |
Y en nuestro lienzo la dibujamos, |
envuelto en misterio, que llevó los vientos alisios. |
Tal vez la noche no es |
una mujer tan frágil, tal vez ella será |
una luna que revela la mitad oscura |
de las cosas que tengo delante. |
Tal vez tal vez será, |
esa sencillez parecía tan extraña |
cuando todos vivíamos nuestra bohemia |
en un rincón de Francia. |
A un paso de aquí, de los Campos Elíseos, |
se hablaba de pablo picasso |
con el trabajo académico, |
universitarios sin horarios, |
mirada de vaqueros, |
entre las máximas reivindicaciones |
unos franceses preciosos |
Para explicarle el mundo, después de una noche, |
hablando de filósofos revolucionarios como nosotros. |
Tal vez la muerte no es |
cosa tan tragica, quiza no lo sea |
un capitulo que habla de nosotros, pero preocupa |
cosas por delante. |
Ven arriba a mí, |
Tengo libros que explican mejor por qué, |
lo hablamos entre dos tazas de té que me gustaría |
te desnudas aqui de frente |
¿Por qué no te quedas allí mañana? |
una cadena de arrepentimientos. |
Ven arriba si quieres |
Guardé algunas fotos de cada uno de nosotros. |
cuando todos vivíamos nuestra bohemia |
en un rincón de Francia. |