| mi papa era aserrador
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| Aunque los árboles no sabían
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| Porque papá hizo su sierra con el violín y el arco
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| Tocó las canciones de su país de origen
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| Y la mayoría de ellos los escribió, tocó la melodía de oído
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| Porque no podía leer las notas
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| A veces, por la noche, entraba en su habitación.
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| Escribiría todos sus sentimientos y los pondría a tono.
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| Y cuando los interpretó en el escenario
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| Eran como un video
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| Podría pintar un cuadro con el violín y el arco
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| Luego tocó una canción que escribió sobre una chica llamada carolyn walker.
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| Y todos juraron que ella debe ser real
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| Y tocó una canción que escribió sobre tiempos difíciles y recoger algodón
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| Tan claro que podías verlo en los campos
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| Tocó una canción que escribió sobre un río en Georgia
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| Podrías cerrar los ojos y ver las aguas fluir
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| Porque mi papá era escritor
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| Y él los jugó viejos one nighters
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| Y podría pintar un cuadro con el violín y el arco
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| Su cabello era blanco flor de manzana
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| Cuando cumplió los treinta y tres
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| Dijo que sé que no son los años, son solo las millas en mí
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| Recuerdo la noche antes de que muriera ante una multitud en tupelo
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| Dijo que hay una cosa que se debe decir antes de cerrar el programa
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| ¿Conoces la canción que escribí sobre la chica llamada Carolyn Walker?
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| Bueno, solo la soñé, ella no era real
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| Y a decir verdad, nunca he recogido un solo saco de algodón.
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| Pero seguro que he pensado mucho en los campos de algodón
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| Y sabes cuál te gustó sobre el río en Georgia
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| Ese es el único lugar al que nunca tuve que ir porque ves
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| Solo soy un escritor y juego estos viejos one nighters
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| Hago una vida pintando cuadros con el violín y el arco |