| 36 puños locos, Baby Chris
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| Mantuvo una bandeja ochenta, se deslizó hacia abajo cerca de su culo dividido
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| Rápido para escupir, tal vez golpear
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| Cualquiera en la cuadra, él habla volar
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| Hawkeye, mentira de tiza en bloques, caída de nadie
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| Como rayuela, cajas dibujadas por policías
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| Tal vez Chris, el traficante de iller aplaste la caja de Skully
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| Cabezudo y su semillita Yaqub, terrible
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| Tan negro que era azul, sabía, cuando creció
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| Que estudiaría matemáticas y aprendería a dibujar diablos
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| Y habla tres toga, aprende sheik yoga
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| Piensa con la fuerza de Yoda
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| 70 por ciento satisfecho, 30 por ciento insatisfecho
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| Así que fraternizaron y esparcieron mentiras
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| Y construir una hermandad, con capuchas negras
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| Apilamos bienes, viviendo al revés
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| Rollin' weed up in back woods
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| Baby Chris tiene un primo llamado Abe, tiene la mente de un esclavo
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| Generoso pero el corazón que es valiente
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| Dijo que dio toda su vida, vino a salvar a los niños
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| De la cuna a la tumba, por lo que crees que hicieron
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| En su elogio a The Abbott, dijo que mataría por el Wu
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| Empezó a aprender jujitsu y kung fu también
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| Dominado y rasgos sobre cómo apresurar las puertas
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| Aprende a DJ y cómo poner explosivos en cajas
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| Ahora, hace unos años, wow, algunos aprendieron rápido
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| Cómo disparar, correr rápido, correr y disparar por dinero
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| Nada más importaba, pagó sus cuotas matando tripulaciones que delataron
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| Estaba magullado y golpeado
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| Con 2 veintidós en sus zapatos, es donde mantuvo la mierda cocinando
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| Esperando su momento para atacar, quién no estaba mirando
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| 36 puños locos, primo' Abe, Baby Chris
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| Eso y esto, a nadie le importaba dos mierdas
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| Aiyo, aplaudí con lo mejor de los badajos.
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| Rapeado con lo mejor de los raperos
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| Y rompí con el mejor de los pargos
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| Espera perro, déjame decirte cómo me heglin hackers
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| A la mierda con la máquina, rockeo jeans, no puedo joder con holgazanes
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| Conócelos, etiqueta, recolectores y empacadores de niggas cojos
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| Prefiero quedarme en el juego con ellos, pegatinas y apiladores.
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| El niño jode con los atacantes de edificios, traficantes de coca
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| Delincuentes de drogas, fumadores de hierba y titulares de calor
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| Apisonadoras callejeras del inframundo, conoces la plataforma
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| Tírale una piedra a la cabeza, quien pensó que la carne había terminado
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| Ver la vida, pero las calles son más frías
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| Amor de mamá, tengo que cuidarla, porque los calores de los niggas no la conocen
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| Pero si es indirecto, saltará en un segundo.
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| Y para que conste, perro, lo mejor es empezar a configurarlo.
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| Mi caja de voz de mil
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| Y uso para uso promocional, para matones que representan viviendas
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| No pueden nombrarme, liberar a Tommy Gunns, nosotros pitbulls es un incendio provocado
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| Body Brighton, la máscara negra, me mezclo en el viento oscuro
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| Se convierte en un cine de nueva línea
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| Con predicas de un ministro de proyecto
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| Porque del derramamiento de sangre, hizo películas
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| Wifies con actitudes, mira, hablamos groupies
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| Rompe nuestras armas en la tormenta como una gran red
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| E hizo una oferta al rev.
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| Que por cualquier medio necesario, voy a morir por el pan
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| Criminal de primera plana, comenzando una propagación limpia
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| Hasta que maricas, nos vemos muthafuckas en la encrucijada
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| Con tu corazón herido por mí, lanzando ballestas
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| Y no voy a enviar códigos cruzados
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| Cree cuando te digo que
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| Tengo gatos que te golpearán con cuarenta y te abrirán el torso
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| Estas manchas rojas permanentes en tu cuerpo como en el Polo Norte
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| Reina supremo como si estuviera sentado en el trono egipcio
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| «Código rojo: ¡peligro!» |
| — Cubierta Inspectah «Protect Ya Neck»
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| (Escuchaste, de verdad) |