| Estoy acostado, sin dormir, mirando el techo,
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| Persuadirse a sí mismo para dormir.
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| No pude crecer por tantos años,
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| Solo logré quedarme atrás de los demás.
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| Esta mujer terrenal no da
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| No tengo esperanza, pero mientras tanto,
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| Si estoy cerca, ella siempre canta
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| Y si desaparezco, se detendrá. |
| ¿Para qué?
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| Y el verano hace girar las semillas,
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| Los álamos que cayeron al mediodía,
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| Y sigo trabajando, perdiendo el tiempo,
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| Y todavía extraño mi planeta.
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| Vuelvo a comprar ásteres del metro,
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| Como un terrícola común entre los terrícolas,
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| Y ella ya hizo un pastel
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| De algunas bayas de prados soleados.
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| Cenaremos y beberemos kvas madurado,
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| Y cuando pida cantar y yo cantaré,
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| Entonces gritará, sin contenerse por centésima vez,
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| Conocer la vida ajena y la propia.
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| Y el verano está hilando semillas,
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| Los álamos que cayeron al mediodía,
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| Ya estoy tratando de mentir, pero ese es el problema.
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| Todavía no resulta más divertido.
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| Todo sobre vodka, pero frío como la nieve,
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| Sobre bolas de masa hervida, sobre una conversación trivial.
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| Sí, sobre el hecho de que cuarenta inviernos están aquí en la tierra.
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| Todos los días arrastro la vida de alguien como un ladrón.
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| Usé todas las servilletas en el comedor,
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| Sobre el aburrido viaje sin fin.
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| Escupiría, he estado cansado por mucho tiempo
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| Sí, regresé a una estrella lejana.
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| Pero esta mujer está sola.
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| Ella no me lo dice, todo se trata de ella.
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| Y sin cesar el verano hace girar las semillas,
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| Los álamos que suspiraban al mediodía junto al camino... |