| Tu joues, tu joues d’l’accordéon dans un bistro qui n’a plus d’nom
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| Tell’ment les gens sont habitués à y danser, à y danser
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| La comparsita que tu leur joues toutes les nuits
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| Pour un salaire qui fait pas d’bruit
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| Car ton métier, c’est d’faire danser, c’est d’faire danser
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| Mister Giorgina, que ton biniou brille comme le jour
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| Ou qu’il soit noir comme les amours
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| Qui, sur la piste, s’en vont chercher de quoi rêver, de quoi danser
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| La comparsita
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| Toi, tu t’en fous car ton métier, c’est d’faire danser mais pas d’penser
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| Fais ta série voilà ta vie, voilà ta vie, Mister Giorgina
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| «Ta vie… Ma vie… Leur vie…»
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| Un jour, t’auras les cheveux blancs
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| Ceux qui viennent tard, qui viennent sûrement
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| Tu te r’trouv’ras d’vant ton buffet pour y danser, pour y danser
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| La comparsita que tu jouais dans un beuglant
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| Pour un salaire qu’a foutu le camp
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| Les autres dansaient, toi tu bouffais, toi tu bouffais, Mister Giorgina
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| Alors avant qu’il n’soit trop tard, planque ton magot dans ton placard
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| Les fourmis, c’est fait pour bosser, quand aux cigales, elles vont danser
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| La comparsita, car la musique, foutu métier
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| Ça chante, ça gueule, ça fait rêver
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| Et ça s’envole comme les paroles, comme les paroles, Mister Giorgina
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| «Ça s’envole? |
| Pas toujours… Née de tango inconnu !»
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| Toi, les frangines qui viennent guincher avant d’se faire comparsiter
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| Tu les regardes avec tes doigts, t’as l'œil qui joue en do, en fa
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| La comparsita, au fond tout ça, toi, tu t’en fous
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| T’as qu’un copain, c'est ton biniou
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| Tu joues Schubert mais c’est plus cher, mais c’est plus cher
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| Mister Giorgina, un piano c’est comme l’horizon
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| Ça joue tout à l’horizontale
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| Toi ton piano et ses flonflons, tu les fous à la verticale sur comparsita
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| Et dans la rue tes récitals, des fois, ça nous fait un peu mal
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| Avec ton Pleyel en sautoir, yel-en-sautoir, Mister Giorgina
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| «Ça nous fait un peu mal… La Musique, fini ! |
| La Musique !
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| En l’an 2000, plus d’Musique et pourtant, c'était beau…
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| Jean-Sébastien Bach ! |
| Tu connais ?» |