| Caparezza
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| Para Puppa Albo
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| Al ritmo de Puppa Albo
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| Dicen que el destino está escrito
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| Registro
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| Si, seguro
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| Cuando se trata del destino
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| Dicen que el destino está escrito
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| Cuando se trata del destino, yo
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| Bo
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| Cuando se trata del destino, yo
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| Bah
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| la
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| Cuando se trata del destino
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| De repente me vuelvo controvertido
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| También se escribirá, sí
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| Pero con el rasgo de un médico
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| Solo somos libros encuadernados en cuero
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| Relegado a celdas
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| Condominios hijos de una Matriz alfanumérica
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| Cada página una historia de nuestra vida
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| Al final cuesta un buen viaje y no en Costa Rica
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| Cada capítulo requiere esfuerzo, se te pega
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| Como un mimo vistiendo Lycra
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| Llevas años estudiando para un título, sí, como la rutina.
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| Hasta que nadie sepa quién eres, colectivo Wu Ming
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| Son más días de miseria que días de rey
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| Todos embocan más que Tiger Woods llegando al green
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| Luego dicen que el chico está cerrado, como en un hotel.
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| Hasta que sale del estante y es un libro abierto para todos.
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| Voló, entre los indiferentes digo
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| Alberto Moravia, amigo, toma un poco de aire, escucha
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| La vida es un libro de regalo el día que naciste
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| Y no sabes el precio, lo cancelaron
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| Estás en el primer estante, humanidad.
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| Tú, entre mil más en la estantería pero en un solo volumen
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| Mejor que un collar
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| Volumen único
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| Escrito con tu personaje
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| Volumen único
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| Del prólogo al epílogo
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| Volumen único
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| Marcado por la fantasía
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| Un solo volumen y nadie que te lea por dentro
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| Contigo se puede avivar como en el flamenco, hay que entrenarse día a día
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| Quieres historias de Tom Sawyer pero no eres Mark Twain, al margen, barandillas
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| Estás en la oficina de correos, Bukowski, todo se ve un poco Edgar Allan Poe
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| Sólo con un poco más de monstruos.
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| Querido Levi, la tregua ha cesado en varios lugares de Gaza, en Kabul, en Damasco,
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| sobre Groznyj
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| Date cuenta que somos libros pero con los índices apuntando en contra
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| Sentimos miedo y disgusto, Hunter Thompson
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| Duramos un siglo, pero cada segundo nos sentimos solos como García Márquez un
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| Macondo
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| Por eso piensas en Dios antes de tu despedida
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| Incluso si nunca lo escribes, como en la biografía.
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| Aunque lo maldigas por el barrio
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| Mientras estés parado en un atril, no olvides que
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| La vida es un libro de regalo el día que naciste
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| Y no sabes el precio, lo cancelaron
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| Estás en el primer estante de la humanidad.
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| Tú, entre mil más en la estantería pero en un solo volumen
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| Rígido o flexible
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| Volumen único
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| conocimiento enciclopédico
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| Volumen único
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| Ya fuera de impresión
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| Volumen único
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| Amarillo, rosa, negro
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| Y hay quien cree en un solo editor que se sienta con barba
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| Y elige los libros para las bibliotecas de la Santa Sede, desecha aquellos
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| Pero la fe dice que no, te quedas aquí, arde en la hoguera de las vanidades
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| Luego están los que creen en la reimpresión que ha reaparecido en la ventana
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| El que crea que no hay cancelación tras la contraportada
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| Los que solo creen en si mismos como manual de autoestima
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| Creo que están perdiendo el tiempo, así es la vida.
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| La vida es un libro de regalo el día que naciste
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| Y no sabes el precio, lo cancelaron
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| Estás en el primer estante de la humanidad.
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| Tú, entre mil más en la estantería pero en un solo volumen
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| Entonces ellos descuentan
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| Volumen único
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| Todos te dicen con uno
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| Volumen único
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| Tal vez ellos también lo hagan
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| Volumen único
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| Más que un sórdido
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| Volumen único
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| Volumen único
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| no somos libres
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| Volumen único
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| solo libros
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| Volumen único
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| Libros |