Letras de Drouot - Barbara

Drouot (original)

Dans les paniers d’osier de la salle des ventes
Une gloire déchue des folles années trente
Avait mis aux enchères, parmi quelques brocantes
Un vieux bijou donné par quel amour d’antan
Elle était là, figée, superbe et déchirante
Les mains qui se nouaient, se dénouaient tremblantes
Des mains belles encore, déformées, les doigts nus
Comme sont nus, parfois, les arbres en novembre
Comme chaque matin, dans la salle des ventes
Bourdonnait une foule, fiévreuse et impatiente
Ceux qui, pour quelques sous, rachètent pour les vendre
Les trésors fabuleux d’un passé qui n’est plus
Dans ce vieux lit cassé, en bois de palissandre
Que d’ombres enlacées, ont rêvé à s’attendre
Les choses ont leurs secrets, les choses ont leurs légendes
Mais les choses murmurent si nous savons entendre
Le marteau se leva, dans la salle des ventes
Une fois, puis deux fois, alors, dans le silence
Elle cria: «Je prends, je rachète tout ça
Ce que vous vendez là, c’est mon passé à moi»
C'était trop tard, déjà, dans la salle des ventes
Le marteau retomba sur sa voix suppliante
Tout se passe si vite à la salle des ventes
Tout se passa si vite, on ne l’entendit pas
Près des paniers d’osier, dans la salle des ventes
Une femme pleurait ses folles années trente
Et revoyait soudain défiler son passé
Défiler son passé, défiler son passé
Car venait de surgir, du fond de sa mémoire
Du fond de sa mémoire, un visage oublié
Une image chérie, du fond de sa mémoire
Son seul amour de femme, son seul amour de femme
Hagarde, elle sortit de la salle des ventes
Froissant quelques billets, dedans ses main tremblantes
Froissant quelques billets, du bout de ses doigts nus
Quelques billets froissés, pour un passé perdu
Hagarde, elle sortit de la salle des ventes
Je la vis s'éloigner, courbée et déchirante
De son amours d’antan, rien ne lui restait plus
Pas même ce souvenir, aujourd’hui disparu

(traducción)

En las cestas de mimbre de la casa de subastas
Una gloria caída de los locos años treinta
Había subastado, entre algunos mercadillos
Una vieja joya regalada por qué amor de antaño
Ahí estaba ella, congelada, hermosa y desgarradora.
Manos que anudadas, desanudadas temblando
Manos todavía hermosas, deformadas, dedos desnudos.
Qué desnudos están a veces los árboles en noviembre
Como todas las mañanas, en la sala de subastas
Una multitud zumbaba, febril e impaciente
Los que por unos centavos vuelven a comprar para venderlos
Los fabulosos tesoros de un pasado que ya no existe
En esta vieja cama de palisandro rota
Qué sombras entrelazadas han soñado esperar
Las cosas tienen sus secretos, las cosas tienen sus leyendas
Pero las cosas susurran si sabemos escuchar
El martillo se levantó, en la sala de subastas
Una vez, luego dos veces, luego en silencio
Ella lloró: "Lo estoy tomando, lo estoy comprando todo de vuelta
Lo que estás vendiendo aquí es mi pasado".
Era demasiado tarde, ya, en la sala de subastas
El martillo cayó sobre su voz suplicante
Todo pasa tan rápido en la casa de subastas
Todo pasó tan rápido que no lo escuchamos
Por las cestas de mimbre en la sala de subastas
Una mujer lloró sus locos treinta
Y de repente vio su pasado pasar
desplazarse por su pasado, desplazarse por su pasado
Pues acababa de surgir, del fondo de su memoria
Desde lo más profundo de su memoria, un rostro olvidado
Una imagen querida, desde lo más profundo de su memoria
Su único amor femenino, su único amor femenino
Haggard, salió de la sala de subastas
Arrugando algunos billetes, en sus manos temblorosas
Arrugando algunos billetes, con sus dedos desnudos
Unos billetes arrugados, por un pasado perdido
Haggard, salió de la sala de subastas
La vi alejarse, doblada y desgarradora
De su amor de antaño nada le quedó
Ni siquiera ese recuerdo, ahora desaparecido