Información de la canción En esta página puedes encontrar la letra de la canción Comme un aimant, artista - Chiens De Paille
Fecha de emisión: 11.06.2001
Idioma de la canción: Francés
Comme un aimant(original) |
Une passion lézardée |
L'érosion des années |
Mes parents désarmés |
Se séparent, la maison, désormais |
Résonne de leurs paroles désolées |
Une part d’ombre est scellée |
Pour ne pas rompre, esseulée |
Chaque jour ma mère se bat |
Elle a le monde à soulever et sur ses joues tant de peines me navrent |
Goût amer. |
Je pars |
Quand la foudre en elle parle |
Pardon de me sauver |
J’ai mal de voir ce qui m’attend. |
Grand besoin de souffler |
Pas le cran de la retrouver la tête dans les mains, en quête d'éléments |
De raisons de garder les rangs |
Je suis de ceux qui traînent tard, à squatter les bancs |
Tel le fer et l’aimant |
Ma vie se fait de ces moments où on est mieux loin de chez soi |
Moments d'éternité |
L'éternité est un moment mais on l’oublie l’un de ces soirs |
Où, en mal de trophées |
On refait le monde loin des bras de Morphée |
Le cœur empreint de cette âme qu’ont les chœurs en plein stade… |
Mais peu importe, le décor s’ancre, on s’installe entre stages et intérims |
En soi, rien de terrible, on stagne |
Là où des petites filles déjà petites femmes charment |
Des hommes encore mômes fans de Jackie Chan |
Pendant que des femmes encore petites filles |
Elèvent des mômes déjà durs comme des hommes |
J’espère en l’espoir perdu, sur les cendres de nos sorts |
Que leurs voix innocentes ne se joignent à l’ensemble des perdants que nous |
sommes |
D’autres, se voyant sans songes, s’en vont, se noyant dans leur sang |
L’eau passe sous les ponts |
Il me semble qu’hier encore, ma mère m’embrassait sur le front |
«Cloués sur un banc, rien d’autre à faire» |
«Et les rêves brisés transforment les songeurs en braqueurs» |
J’ai pas choisi de réduire mon monde à ce banc comme Escobar à Medellín |
C’est parce qu’erre le spleen, c’est parce qu'être mine |
C’est le récit de mes nuits blanches dans la cohue |
Déjà communément |
Connue des gens du genre |
Comme une légende, des gens |
Collés aux bancs, du genre |
Comme un aimant |
Assis, une lettre à la main, où les miens se laissent être |
Ce coin de terre maigre où les chiens aiment faire |
Je profite de l’instant là où les chemins viennent se perdre |
Serein devant cette lettre dont je sais rien |
C’est peut être tout et n’importe quoi |
Mais ne rien savoir laisse une touche d’espoir rare à notre endroit |
Entre autres, en bas, j’en ai marre de perdre |
Cette lettre, une part de rêve dans ce pâle réel |
Un poumon quand, pour mort, mon esprit manque d’air |
Que trop de marques de peine se lisent sur ma face |
La peur qu’y ait rien me harcèle, las d’errer en ville jusqu’au matin |
De nouveau, vivre m’enivre |
L’entrain rince mon cœur vide d’envie puis s'étalant sur mes lèvres |
Leurs coins se surélèvent. |
Le déçu se relève |
Droit dans l’arène comme un roi devant sa reine et les fauves morts |
Putain, je sens resurgir d’affreux remords de leur formol |
Innocence, je rêve. |
Cette lettre, ma charge de revanche |
Quand tout s’acharne sur les gens comme le hasard sur mes chances |
Pour que notre passage prenne un sens |
J’ai pas la hargne de naissance |
Je rêve de puiser dans ma jeunesse à grandes mains |
Que je puisse prendre les bons chemins |
Et ne me brise pas, trimant comme tous triment |
Pour des miettes en guise de part |
Mais le rêve est mon vice |
La vie se marre quand ses fils marnent |
Lisant la lettre, je réalise |
Sa justice vaut autant que celle des hommes |
Aux dépens de ceux de ma zone |
On se débat tous dans ce monde mais on est tous seuls |
En somme, je te jure |
Je resterai qu’un arracheur de sacs aux yeux de ceux |
Dont la vie n’est autre que la vie des autres |
Je baisse pas assez la tête. |
Peu d’idéaux mais les idées hautes |
Radieux, le ciel rend cet enfer confortable |
En fin de compte, quand on regarde |
Combien montent? |
Combien tombent? |
Inutile de le dire aux gosses… |
«Et les rêves brisés transforment les songeurs en braqueurs» |
J’ai pas choisi de réduire mon monde à ce banc comme Escobar à Medellín |
C’est parce qu’erre le spleen, c’est parce qu'être mine |
C’est le récit de mes nuits blanches dans la cohue |
Déjà communément |
Connue des gens du genre |
Comme une légende, des gens |
Collés aux bancs, du genre |
Comme un aimant |
(traducción) |
Una pasión agrietada |
La erosión de los años |
Mis padres desarmados |
Separa, la casa, ahora |
Resuena con sus palabras lamentables |
Un lado oscuro está sellado |
No romper, solo |
Todos los días mi madre pelea |
Ella tiene el mundo para levantar y en sus mejillas me duelen tantas penas |
Sabor amargo. |
Me voy |
Cuando el relámpago dentro de ella habla |
lo siento por salvarme |
Me duele ver lo que me espera. |
Gran necesidad de respirar |
No tengo las agallas para encontrarla con la cabeza entre las manos, buscando elementos. |
Razones para mantener filas |
Soy uno de los que andan hasta tarde, bancos en cuclillas |
Como el hierro y el imán |
Mi vida está hecha de esos momentos en los que es mejor lejos de casa. |
momentos de la eternidad |
La eternidad es un momento pero lo olvidamos una de estas noches |
donde, en busca de trofeos |
Rehacemos el mundo lejos de los brazos de Morfeo |
El corazón impregnado de esta alma de los coros en medio del estadio... |
Pero da igual, la decoración está anclada, nos instalamos entre prácticas e interinos |
En sí, nada terrible, nos estancamos |
Donde las niñas ya las mujeres pequeñas encantan |
Los hombres siguen siendo fanáticos de Jackie Chan |
Mientras las mujeres siguen siendo niñas |
Criar niños ya duros como los hombres |
Espero en la esperanza perdida, sobre las cenizas de nuestros hechizos |
Que sus voces inocentes se unan a todos los perdedores que |
somos |
Otros, viéndose sin sueños, se van, ahogándose en su sangre. |
El agua pasa por debajo de los puentes |
Parece que fue ayer cuando mi madre me besaba la frente. |
"Atrapado en un banco, nada más que hacer" |
"Y los sueños rotos convierten a los soñadores en ladrones" |
No elegí reducir mi mundo a este banco como Escobar en Medellín |
Es porque el bazo divaga, es porque ser mio |
Esta es la historia de mis noches de insomnio en el crush |
ya comúnmente |
Conocido por los gustos |
Como una leyenda, la gente |
Pegado a los bancos, como |
como un iman |
Sentado, carta en mano, donde mi gente se deja llevar |
Ese magro pedazo de tierra donde a los perros les gusta hacer |
Disfruto el momento donde los caminos se desperdician |
Sereno frente a esta carta de la que nada sé |
Podría ser cualquier cosa y todo |
Pero no saber nos deja un raro toque de esperanza. |
Entre otras cosas, abajo, estoy cansado de perder |
Esta carta, una parte del sueño en esta pálida realidad |
Un pulmón cuando, por muerto, mi mente se queda sin aire |
Que demasiadas marcas de dolor están en mi cara |
Me atormenta el miedo a que no haya nada, cansada de vagar por el pueblo hasta la mañana. |
De nuevo vivir me embriaga |
El espíritu enjuaga mi corazón vacío de deseo luego se esparce en mis labios |
Sus esquinas se elevan. |
El decepcionado se levanta |
Justo en la arena como un rey ante su reina y las bestias muertas |
Maldita sea, siento un terrible remordimiento al regresar de su formaldehído. |
Inocencia, sueño. |
Esta carta, mi cargo de venganza |
Cuando todo se trata de personas como el azar se trata de mis posibilidades |
Para que nuestro paso tenga sentido |
No tengo la agresividad de nacimiento |
Sueño con aprovechar mi juventud con manos grandes |
Que puedo tomar los caminos correctos |
Y no me rompas, trabajando como todos los trabajos |
Para migas como parte |
Pero el sueño es mi vicio |
La vida se harta cuando sus hijos caminan |
Leyendo la carta, me doy cuenta |
Su justicia vale tanto como la de los hombres |
A expensas de los de mi zona |
Todos luchamos en este mundo pero estamos solos |
En resumen, lo juro |
Seguiré siendo sólo un ladrón de bolsas a los ojos de aquellos |
Cuya vida no es otra que la vida de los demás |
No bajo la cabeza lo suficiente. |
Pocos ideales pero ideas elevadas |
Radiante, el cielo hace que este infierno sea cómodo |
Al final, cuando miramos |
cuanto sube? |
¿Cuántos caen? |
No hay necesidad de decirle a los niños... |
"Y los sueños rotos convierten a los soñadores en ladrones" |
No elegí reducir mi mundo a este banco como Escobar en Medellín |
Es porque el bazo divaga, es porque ser mio |
Esta es la historia de mis noches de insomnio en el crush |
ya comúnmente |
Conocido por los gustos |
Como una leyenda, la gente |
Pegado a los bancos, como |
como un iman |