Letras de If I Were Tickled by the Rub of Your Love - Dylan Thomas

If I Were Tickled by the Rub of Your Love (original)

If I were tickled by the rub of love,
A rooking girl who stole me for her side,
Broke through her straws, breaking my bandaged string,
If the red tickle as the cattle calve
Still set to scratch a laughter from my lung,
I would not fear the apple nor the flood
Nor the bad blood of spring.
Shall it be male or female?
say the cells,
And drop the plum like fire from the flesh.
If I were tickled by the hatching hair,
The winging bone that sprouted in the heels,
The itch of man upon the baby’s thigh,
I would not fear the gallows nor the axe
Nor the crossed sticks of war.
Shall it be male or female?
say the fingers
That chalk the walls with green girls and their men.
I would not fear the muscling-in of love
If I were tickled by the urchin hungers
Rehearsing heat upon a raw-edged nerve.
I would not fear the devil in the loin
Nor the outspoken grave.
If I were tickled by the lovers' rub
That wipes away not crow’s-foot nor the lock
Of sick old manhood on the fallen jaws,
Would leave me cold as butter for the flies,
The sea of scums could drown me as it broke
Dead on the sweethearts' toes.
This world is half the devil’s and my own,
Daft with the drug that’s smoking in a girl
And curling round the bud that forks her eye.
An old man’s shank one-marrowed with my bone,
And all the herrings smelling in the sea,
I sit and watch the worm beneath my nail
Wearing the quick away.
And that’s the rub, the only rub that tickles.
The knobbly ape that swings along his sex
From damp love-darkness and the nurse’s twist
Can never raise the midnight of a chuckle,
Nor when he finds a beauty in the breast
Of loever, mother, lovers, or his six
Feet in the rubbing dust.
And what’s the rub?
Death’s feather on the nerve?
Your mouth, my love, the thistle in the kiss?
My Jack of Christ born thorny on the tree?
The words of death are dryer than his stiff,
My wordy wounds are printed with your hair.
I would be tickled by the rub that is:
Man be my metaphor.

(traducción)

Si me hiciera cosquillas el roce del amor,
Una chica rutilante que me robó para su lado,
Rompió sus pajitas, rompiendo mi cuerda vendada,
Si las cosquillas rojas como el parto del ganado
Todavía listo para rascarme una risa de mi pulmón,
No temería a la manzana ni al diluvio
Ni la mala sangre de la primavera.
¿Será masculino o femenino?
dicen las células,
Y suelta la ciruela como el fuego de la carne.
Si me hiciera cosquillas el pelo al nacer,
El hueso alado que brotó en los talones,
La picazón del hombre sobre el muslo del bebé,
No le temería a la horca ni al hacha
Ni los palos cruzados de la guerra.
¿Será masculino o femenino?
dicen los dedos
Que tiza las paredes con chicas verdes y sus hombres.
No temería la intromisión del amor
Si me hicieran cosquillas las hambres de erizo
Ensayando calor sobre un nervio en carne viva.
No temería al diablo en el lomo
Ni la tumba franca.
Si me hiciera cosquillas el masaje de los amantes
que no borra ni la pata de gallo ni la cerradura
De la virilidad enferma en las fauces caídas,
me dejaría frío como la mantequilla para las moscas,
El mar de escoria podría ahogarme mientras se rompía
Muerto en los dedos de los pies de los novios.
Este mundo es mitad del diablo y mío,
Tonto con la droga que está fumando en una chica
Y enroscándose alrededor del capullo que bifurca su ojo.
La pierna de un anciano deshuesada con mi hueso,
y todos los arenques que huelen en el mar,
Me siento y observo el gusano debajo de mi uña
Llevar el rápido de distancia.
Y ese es el problema, el único problema que hace cosquillas.
El simio nudoso que se balancea a lo largo de su sexo
De la húmeda oscuridad del amor y el giro de la enfermera
Nunca se puede levantar la medianoche de una risa,
Ni cuando encuentra belleza en el pecho
De amante, madre, amantes, o sus seis
Pies en el polvo que frota.
¿Y cuál es el problema?
¿Pluma de la muerte en el nervio?
¿Tu boca, mi amor, el cardo en el beso?
¿Mi Jota de Cristo nacida espinosa en el árbol?
Las palabras de la muerte son más secas que su rigidez,
Mis heridas de palabra están impresas con tu cabello.
Me haría cosquillas el problema que es:
El hombre sea mi metáfora.