| La joueuse de violon |
| Qui jouait avec ses mouflons |
| Et la marchande de marrons |
| Tournant ses cornets de chansons |
| Me rappellent ce dimanche |
| Mort de mille et un chagrins |
| Où je retenais par la main |
| L’enfant voleur de pervenches |
| Au pavillon des trépassés |
| Las de s'être tant délassés |
| Tous les échos du temps passé |
| À manger des parfaits glacés |
| Renvoyer leur mot de passe |
| Que brouillait dans le faux jour |
| Une amazone de velours |
| Sur fond de trompe de chasse |
| Mémoire promeneuse en deuil |
| L’enfant plus fourré qu'écureuil |
| S'était fait un chapeau de feuilles |
| De saules du bosquet d’Auteuil |
| Et les ombres de la mare |
| Mêlaient dans un air d’adieu |
| Les deux paillettes de ses yeux |
| Au vol plané des fanfares |
| Sur le chemin des écoliers |
| En aurais-je tant oublié |
| Entre un rond-point de canotiers |
| Et le gant rouge d’un mercier |
| Ohé folle hop militaire |
| Et toi chantre du mouron |
| Qui pour un sous de carillon |
| Sortais d’un globe de verre |
| Ici-haut comme ici-bas |
| Se peut-il qu’il ne reste pas |
| En passant de vie à trépas |
| La moindre trace de tes pas? |
| Cet enfant c'était moi-même |
| Emporté dans un tour de vent |
| Mais qu’importe les absents |
| Si je me souviens que je t’aime |