| Cuando el tren se detuvo en la estación
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| Arremangó sus mangas, colofonia su arco
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| Violín al revés, especial de azahar
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| Porque si quieres ganarte la vida tienes que dar un buen espectáculo
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| Cuando olía el humo y las cenizas
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| Desliza su cabello hacia atrás, abrió su estuche
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| Toca Cherokee Fiddle, lo tocaría por el whisky
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| Porque el buen whisky nunca lo deja perder su lugar
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| Siempre estuvo ahí, jugando para los mineros.
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| El sueño del diablo era una canción que entendían
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| Luego saldría a Oklahoma y esperaría hasta que los trenes
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| Estaban corriendo y el clima era bueno
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| Cuando olía el humo y las cenizas
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| Desliza su cabello hacia atrás, abrió su estuche
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| Toca Cherokee Fiddle, lo tocaría por el whisky
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| Porque el buen whisky nunca lo deja perder su lugar
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| Ahora los indios se visten como vaqueros
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| Y los vaqueros se ponen plumas y turquesas
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| Y la musica la venden los abogados
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| Y los tontos que tocaban el violín en medio de la estación se han ido
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| Algunas personas dicen que nunca lo extrañarán
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| Old Fiddle chilló como los frenos de los motores
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| Cherokee Fiddle, se ha ido para siempre
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| Así como la música del silbato que hacían las viejas locomotoras
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| Así que cuando hueles el humo y las cenizas
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| Desliza tu cabello hacia atrás, abre tu estuche
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| Toca el Cherokee Fiddle, toca por el whisky
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| Porque el buen whisky nunca te dejará perder tu lugar
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| No, el buen whisky nunca te dejará perder tu lugar.
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| No, el buen whisky nunca te dejará perder tu lugar. |