| Todos los hombres matan lo que aman
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| Por todos que esto, por todos que esto se escuche
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| Todos los hombres matan lo que aman
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| Por todos que esto, por todos que esto se escuche
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| Nunca vi a un hombre que mirara con un ojo tan melancólico
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| Sobre esa pequeña tienda de azul que los presos llaman cielo
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| Y en cada nube a la deriva que iba con velas de plata por
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| En Reading Gaol, en Reading Town, hay un pozo de vergüenza
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| Y en ella yace un desdichado comido por dientes de llama
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| El hombre había matado lo que amaba.
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| Y así tuvo que morir
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| Todos los hombres matan lo que aman
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| Por todos que esto, por todos que esto se escuche
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| Algunos matan a su amor cuando son jóvenes
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| Y algunos cuando son viejos
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| Algunos estrangulan con las manos de Lujuria
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| Algunos con las manos de oro
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| Los más amables usan un cuchillo, porque
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| Los muertos tan pronto se enfrían
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| Y allí, hasta que Cristo llame a los muertos
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| En silencio déjalo mentir
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| No hay necesidad de desperdiciar la lágrima tonta
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| Ni exhalar el suspiro ventoso
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| El hombre había matado lo que amaba.
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| Y así tuvo que morir
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| Todos los hombres matan lo que aman
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| Por todos que esto, por todos que esto se escuche
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| Todos los hombres matan lo que aman
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| Por todos que esto, por todos que esto se escuche
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| Algunos lo hacen con una mirada amarga
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| Algunos con una palabra halagadora
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| El cobarde lo hace con un beso
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| El valiente con una espada
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| El hombre había matado lo que amaba.
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| Y así tuvo que morir
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| Todos los hombres matan lo que aman
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| Por todos que esto, por todos que esto se escuche |