Letra Hustler - Mac Tyer

Hustler

Montez, montez, montez, montez, montez, montez
En bas y’a plus personne, il nous reste plus qu'à crever
Montez, montez, montez, montez, montez, montez
En bas y’a plus personne, il m’reste plus qu'à crever
À ceux qui vivent au jour le jour jusqu'à c’qu’on incarcère
Tu sais qu’on appelle pas les pompiers lorsqu’on brûle en enfer
Caillera, gangster: Moi, perso, j’m’en bats les illes-cou
J’ai pas la tête mée-cra pour rien, moi la france je vais la yave-bou
Hustler, à tous mes hustlers, hey
Hustler, à tous mes hustlers, yeah
Moi, perso, j’m’en bats les illes-cou
J’ai pas la tête mée-cra pour rien, moi la france je vais la yave-bou
Le glock est tout noir, comme le costume à joe black
Pour vous, un noir qui veut s’affirmer est un pro-blacks
J’viens d’la street, j’ai de sombres contacts
Faut qu’on s’capte, viens porte de la villette: Il faut qu’on s’parle
Dans mon cœur, j’ai toujours ces idées pour lesquelles je combats
Tu pues la merde, négro? Napper avec moi? n’y compte même pas!
On fait un casse, on encaisse tous la même part
Soldat incarcéré pour un retour à la case départ
Casse le cul d’une vitrine avec la dalle d’un taulard
Depuis qu’ce mec s’est fait fumer, ici y’a des keufs tout-par
Cours pas si t’es pas coupable, la juge va t’mettre au placard
La vie s’est foutue d’ma gueule comme un politicard
Chez nous, les fous furieux, on appelle ça les «tartares»
Le rap français séquestré par le gang des barbares
La médisance sort de la bouche des bavards
Le rat refuse de mourir pour régner dans les égouts d’paname
Illuminati: Ils peuvent dire de moi c’qu’ils veulent
Le hibou ne s’endort pas sur le toit de mon immeuble
J’connais une famille dans l’neuf-quatre qui fut spectateur du meurtre
Négro, quand la street pleure, le ghetto n’est pas d’humeur
Sur une journée qui s'écoule, je gamberge vingt-quatre heures
J’ai peur que mes rêves s'écroulent, j’ai plus l’droit à l’erreur
Le bras et moi-même face aux juges, aux procureurs
Accusé à tort: Aucune paluche sur l’arme du tireur
Justice à deux vitesses, l’argent c’est l’huile dans l’moteur
Ça vient d’auber', on traîne au fé-ca, on jacte des mots en beur
Rancunier, j’oublie pas l'époque du bruit et odeur
Celle qui vend son cul sur l’net, c’est peut-être ta p’tite sœur
On n’est pas c’que tu vois dans ton téléviseur
Pour cette france désabusée, le clip de «justice» est un teaser
Tout l’monde se met à tiser, vague-à-l'âme dans la liqueur
Les an-ienc' dans l’peura seront toujours les meilleurs kickeurs