| Soy un pueblo, como algunos otros en Francia
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| Mi nacimiento está cerca de renacer
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| Menos de cien independientemente del censo
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| Mucho antes de las vendas, solo tenía campesinos
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| Los he visto aglutinar, pasear o recoger
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| Palas de ciruelas mirabelle hacia el final del verano
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| Creo que la única cosa que cambió mi vida
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| fue la llegada de los taxis
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| Están llenos según mis comprobaciones cruzadas.
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| Hay mandíbulas rotas, para los heridos prótesis y vendajes
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| Cara a cara se enfrentan en las trincheras
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| Antes de todo este paseo, yo era un pueblo encantado
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| No me creas parece irreal
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| Antes de todo este paseo yo era un pueblo encantado
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| Los únicos testigos son las ciruelas Mirabelle
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| Antes de todo este tiovivo
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| Se prepararon para la batalla
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| En la arteria principal es un desastre
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| Llevan llamativos uniformes rojos y azules.
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| Con reloj de bolsillo, tocado extravagante
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| La gran bertha se enfrenta al Crapouillot
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| La corriente de fuego es continua, apoyada por los artiflots.
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| Como en Valmy la academia nos repetía
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| Una batalla, aplausos y es una pausa
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| Las paredes tienen oídos, es hora de fiesta en el pueblo
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| El teatro militar nos introduce al jazz
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| Hay banderines, litros, alboroto
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| Y ese maldito olor, el viento nos lleva
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| Hay alegría, lágrimas, flores, miedo.
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| Antes le disparamos a un desertor
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| Tenía este poema en su chaqueta.
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| Adiós, Mosa somnoliento
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| No me creas parece irreal
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| Antes de todo este paseo yo era un pueblo encantado
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| Los únicos testigos son las ciruelas Mirabelle
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| Antes de todo este tiovivo
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| Los únicos testigos son las ciruelas Mirabelle
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| Ahora que la guerra ha terminado
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| Ya no hay soldados escondidos en las trincheras
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| Los taxis de Marne han vuelto
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| Quién hubiera pensado que los extrañaría
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| En el año catorce eran miles
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| Desmovilizados no los he olvidado
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| Pienso en el panadero, huelo el pan con miel
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| Herido, muerto pero allí al menos viví
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| Hace más de cien años que no tengo un habitante
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| Unas pocas palabras en una placa y luego algunos huesos
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| Lo digo francamente no es latente, estoy esperando
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| El regreso de la vida en paz o sangre
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| Demasiado corto fue el empantanamiento
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| ya no tengo habitantes
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| Las ciruelas Mirabelle están en malas hierbas
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| Soy un pueblo muerto... Para Francia
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| vamos niños
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| No me creas, parece irreal.
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| vamos niños
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| Los únicos testigos son las ciruelas Mirabelle
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| vamos niños
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| Los únicos testigos
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| vamos niños
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| Son las ciruelas Mirabelle
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| vamos niños
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| vamos niños
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| vamos niños |