| El tiempo no espera, se arrastra sobre sus cuartos traseros, como el humo a través de una ventana.
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| Y dos veces, traté de sostenerlo, pero solo sus mangas estaban en mis manos.
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| Todo está bien, pero lleva consigo en sus maletas trapos que no son suyos.
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| Con alegría, pantalones y nacimiento en mi camiseta.
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| Coro:
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| ¡Sin ellos, soy un monumento! |
| Soy un blanco para las palomas en una mañana de niebla.
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| Y el péndulo de mis ideas pareció dar en el cemento.
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| Las líneas ya no se doblan, congeladas en los brazos de la escarcha.
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| Solo las inscripciones de los transeúntes: "Estuve aquí ..."
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| El tiempo, como un pájaro, se esfuerza, y una nube caerá sobre las pestañas de los años.
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| No se repetirá. |
| Y midiendo la vida, quedó una unidad...
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| Y déjalo ir, pero déjame solo un manojo de llaves de la cómoda,
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| Con estantes de polvo de la alegría de los días pasados.
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| Coro:
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| ¡Sin ellos, soy un monumento! |
| Soy un blanco para las palomas en una mañana de niebla.
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| Y el péndulo de mis ideas pareció dar en el cemento.
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| Las líneas ya no se doblan, congeladas en los brazos de la escarcha.
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| Solo las inscripciones de los transeúntes: "Estuve aquí ..."
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| Aquellos que están en riesgo a menudo leen notas torcidas en la cocina:
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| “Pronto desapareceré como la sombra del mediodía, ¡cuídame!” Firma: “Tiempo”.
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| Que desaparezca, con su marcha por los caminos, cubre mi rastro,
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| Dejándome como regalo una inevitabilidad.
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| Coro:
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| ¡Sin ellos, soy un monumento! |
| Soy un blanco para las palomas en una mañana de niebla.
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| Y el péndulo de mis ideas pareció dar en el cemento.
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| Las líneas ya no se doblan, congeladas en los brazos de la escarcha.
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| Solo las inscripciones de los transeúntes: "Estuve aquí ..."
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| ¡Soy un monumento! |
| Soy un blanco para las palomas en una mañana de niebla.
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| Y el péndulo de mis ideas pareció dar en el cemento.
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| Las líneas ya no se doblan, congeladas en los brazos de la escarcha.
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| Solo las inscripciones de los transeúntes: "Estuve aquí ..." |