El tiempo no espera, se arrastra sobre sus cuartos traseros, como el humo a través de una ventana.
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Y dos veces, traté de sostenerlo, pero solo sus mangas estaban en mis manos.
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Todo está bien, pero lleva consigo en sus maletas trapos que no son suyos.
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Con alegría, pantalones y nacimiento en mi camiseta.
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Coro:
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¡Sin ellos, soy un monumento! |
Soy un blanco para las palomas en una mañana de niebla.
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Y el péndulo de mis ideas pareció dar en el cemento.
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Las líneas ya no se doblan, congeladas en los brazos de la escarcha.
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Solo las inscripciones de los transeúntes: "Estuve aquí ..."
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El tiempo, como un pájaro, se esfuerza, y una nube caerá sobre las pestañas de los años.
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No se repetirá. |
Y midiendo la vida, quedó una unidad...
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Y déjalo ir, pero déjame solo un manojo de llaves de la cómoda,
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Con estantes de polvo de la alegría de los días pasados.
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Coro:
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¡Sin ellos, soy un monumento! |
Soy un blanco para las palomas en una mañana de niebla.
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Y el péndulo de mis ideas pareció dar en el cemento.
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Las líneas ya no se doblan, congeladas en los brazos de la escarcha.
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Solo las inscripciones de los transeúntes: "Estuve aquí ..."
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Aquellos que están en riesgo a menudo leen notas torcidas en la cocina:
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“Pronto desapareceré como la sombra del mediodía, ¡cuídame!” Firma: “Tiempo”.
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Que desaparezca, con su marcha por los caminos, cubre mi rastro,
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Dejándome como regalo una inevitabilidad.
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Coro:
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¡Sin ellos, soy un monumento! |
Soy un blanco para las palomas en una mañana de niebla.
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Y el péndulo de mis ideas pareció dar en el cemento.
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Las líneas ya no se doblan, congeladas en los brazos de la escarcha.
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Solo las inscripciones de los transeúntes: "Estuve aquí ..."
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¡Soy un monumento! |
Soy un blanco para las palomas en una mañana de niebla.
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Y el péndulo de mis ideas pareció dar en el cemento.
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Las líneas ya no se doblan, congeladas en los brazos de la escarcha.
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Solo las inscripciones de los transeúntes: "Estuve aquí ..." |