Información de la canción En esta página puedes encontrar la letra de la canción Gib Gas, artista - Mortel. Fecha de emisión: 12.07.2018
Idioma de la canción: Alemán
Gib Gas |
| Sitz' im 500 Benzer |
| Fahr' durch mein Barrio, guck' aus dem Fenster |
| Hier sind Pusher Influencer |
| Dreckige Luft, Kids mit fünfzehn schon Gangster |
| Seh' die Nutten vor der Dance-Bar |
| Mädels, die schon in Privatinsolvenz war’n |
| Jungs, die hier ohne Lizenz fahr’n |
| Kein Schimmer von der Schule, kein Intelligenz-Star |
| Immer unter Strom wie ein Tesla |
| Schnelles Geld plus 'ne steigende Tendenz da |
| Fühl' mich so wie Frank Lucas, wenn ich Pelz trag' |
| Die Bull’n sind hinter mir her wie bei 'ner Hetzjagd |
| Kein Förster, doch hab' die Winchester |
| Alphatiere, ja, im Rudel bin ich letzter |
| Nein, ich halt' nix von euch Schwätzern |
| Achtet drauf, dass ich die richtige Frequenz hab' |
| Aus der Hood bis zum Weltstar |
| Biker-Look, Belstaff |
| Gib Gas, Bruder, gib Gas |
| Gib Gas, yeah |
| Aus der Hood bis zum Weltstar |
| Biker-Look, Belstaff |
| Gib Gas, Bruder, gib Gas |
| Gib Gas, yeah |
| Cousin, die Wahrheit ist, ich saß nur hinter Gittern wegen Aussagen |
| 31er, auf Bewährung raus mit Auflagen |
| Fresse halten, back off, Mann sein |
| Mannheim, Freiburg Sternbau, Stammheim |
| Uns’re Stadt ist unser Ghetto, zeig Respekt, du |
| Straßen sind aus Beton, aber wir sind Presslufthammer, ah |
| Tagaus, tagein, jeder Tag gleich |
| Thug-Life, Amarillo Frate, echt seit Tag eins |
| Und manche Leute machen cool, aber sie wissen nicht |
| Dass die echten Jungs wissen und diese dissen dich |
| Was für Sparschwein? Was für'n Fahrschein? |
| Wo ich herkomm' intressiert das einfach mal gar kein’n |
| Der Richter nervt, mais qu’est-ce que tu veux? |
| Qu’est-ce que tu peux? Fais rien, nique ta mère |
| Amargeddon, Haze, Mortel, Bombe |
| Finishing-Move, Mortal Kombat (finish him!) |
| Aus der Hood bis zum Weltstar |
| Biker-Look, Belstaff |
| Gib Gas, Bruder, gib Gas |
| Gib Gas, yeah |
| Aus der Hood bis zum Weltstar |
| Biker-Look, Belstaff |
| Gib Gas, Bruder, gib Gas |
| Gib Gas, yeah |
| Sieben-sechs, Diebesnest, immer noch die Anschrift |
| Schreibe meine Texte noch am Block auf Block in Handschrift |
| Trommeln kommen klassisch, Story trocken, sachlich |
| Ich knocke Männer mit 'nem Jab aus noch bevor der Punch trifft |
| Koka ist 'ne Seuche, in den Socken sind fünf Gramm drin |
| Während ich 'ne Flasche Moskovskaya Wodka mit Big Pump trink' |
| Und der Bulle guckt schon, ohne Grund, doch hasst mich |
| Angepisst, zuhause kriegt der Polizist doch Anschiss |
| Das geht raus an jeden Homie, der in Haft ist |
| Und das geht raus an jede Ho, die täglich eklig Schwanz kriegt |
| Das geht raus an alle Drogenticker-Asis |
| Voller welcher meine ganze koksgefickt Stadt ist |
| Im Mondschein auf der Nachtschicht |
| Stara Škola heißt mein Flaggschiff |
| Zur falschen Zeit am falschen Ort, aber das macht nichts |
| Das Ot ist saftig und der Schnaps ist selbstgebrannt |
| Das heißt Rakija statt Sektempfang, besten Dank |
| Aus der Hood bis zum Weltstar |
| Biker-Look, Belstaff |
| Gib Gas, Bruder, gib Gas |
| Gib Gas, yeah |
| Aus der Hood bis zum Weltstar |
| Biker-Look, Belstaff |
| Gib Gas, Bruder, gib Gas |
| Gib Gas, yeah |
| Racailles, ey |
| , gib Gas |