| Ahora es el momento de comprobar el patrón.
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| De aquí a Manhattan
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| Y todos los hijos de puta en el lado obteniendo un gat
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| Y cagando balas
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| desperdiciando vidas
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| De pie rompiendo cabezas de los jóvenes
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| En sus grupos de cuatro y cinco
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| Y todas las chicas recogiendo sus armas
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| porque la forma en que ellos piensan
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| Ellos parecen dirigir las cosas
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| Pero la vida no vale nada, no estoy mintiendo
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| Cuando estás flotando en un barril
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| No hablas duro cuando empiezas a toser
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| Y nadie es a prueba de balas y esa es la verdad
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| Así que na bada ven conmigo con ese gran dick gun-talk ya parodia
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| No estarás sentado sonriendo en el Intercontinental
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| Estarás tendido en la losa con tu casa en alquiler
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| Ahora es mejor buscar la guía de los padres.
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| porque deberían haberte criado mejor
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| Tu pequeña cama moja
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| Ahora pateé la jerga
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| Así es como estoy colgando
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| Con la tripulación del sur
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| Del río venido a hacerte temblar
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| Y tiembla cuando el Sr. Morgan corta una pausa de batería funky
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| En el kit de batería, así es como lo funk
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| No necesitamos tonterías
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| porque nunca llegamos al frente
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| Agarra tu lógica como una pelota
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| Lo llevaré al aro y lo clavaré
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| porque la vida ya es demasiado barata, te arrastras
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| mejor pongo tu alarma
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| porque parece que todavía estás dormido
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| TUS ARMAS NO SON MALVADAS
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| TUS SONIDOS SON MALVADOS
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| PERO EN CUANTO AL ESTILO DE VIDA DE LA MUERTE
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| YO NUNCA LO ELEGIRÍA
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| TUS ARMAS NO SON MALVADAS
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| Y TUS BALAS NO SON MALVADAS
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| Ahora voy más y más lejos hasta llegar a mi destino
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| No importa si los hermanos me siguen probando
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| Ver la regla del arma no nos gobierna
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| Muchas, muchas personas que puedo ver
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| Gira, conviértete en un portador, fortalece una barrera
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| Aplicado por los medios, todo el tiempo alimentándote
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| Imágenes desinfectadas del arma, hombre
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| Pero no, nunca correré, hombre
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| Porque no se puede hacer, ¿entiendes?
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| Estás tratando de volverte tonto pero hábil
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| Para hacer efectivo rápido
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| porque crees que es la nueva lamida
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| es solo otro truco
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| Llámalo abandonar, tengo mi mano en
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| Nada más que el micrófono
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| porque son las habilidades fantásticas las que me gustan
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| Parte de un ciclo, vicioso
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| Que está devorando comunidades enteras
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| Pero no sientes los impactos
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| Porque acabas de vender tu sintaxis
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| Eres un chico malo, estás jugando a disparar armas
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| Piensa en toda la mierda positiva que podrías estar diciendo
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| Pero el día en la vida de un gangsta vende más verde
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| Haciendo dinero rápido de un delito menor genial, hombre
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| Te he visto maldiciendo a las mujeres, mintiendo sobre tus hazañas
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| Así que sáltate la mierda
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| Y ve directo al grano |