| Las tapas de las farolas se despegan para revelar fila tras fila de pájaros negros abultados.
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| ojo
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| Todos se atiborran hacia ti como serpientes exóticas de zoológico amontonadas
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| sobre rocas de fibra de vidrio, gordos con ratas de granja engatusadas
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| debajo de ellos en sus brillos,
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| inclinar flechas terminadas varadas en carteles de hojalata delgada.
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| y donde su tallo ondulado se inyecta en el cemento
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| hay esternón frito,
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| estallando duro medio comido en un rico bordillo rojo
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| Todo a la vez
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| A la mañana siguiente todo vuelve a empezar
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| Durante un paseo junto a unos cuantos globos atados a la muñeca de un vendedor de autos enamorado.
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| presionas
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| Una rueda de bicicleta blanda encadenada
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| detrás de un par de zapatos de vestir de mujer de aspecto salvaje,
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| abandonado a la izquierda de la banda de rodadura de un neumático presionado paloma muerta
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| yacía torcido en un canalón de color rosa más rico
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| Ahí ahí
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| Tomando la temperatura de tu piel
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| El viento teñido de la ciudad atrapando el aire en tu agradablemente imperfecto y en forma de cesárea
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| cráneo
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| Por una vez olvida que te diriges al buzón
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| para dejar caer más billetes terminados hasta sus entrañas
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| Aunque, por lo que sabes, eso es lo más lejos que llegan esas cosas
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| Por más triste que sea, (x2)
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| Los niños de hoy nunca usarán la capa perfecta de aire limpio
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| Ni un verdadero brasero nuevo de pura suerte
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| o ¿alguien por ahí, alguien por ahí todavía espera que
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| la forma en que una polilla da libremente de sí misma al bulbo
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| no aprenderán la lección de la copia de un maestro
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| de un pulmón ennegrecido, colgado en el salón de clases, en el perchero
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| O dejado goteando en el armario durante el paso de los minutos de matemáticas
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| ni de un hermoso globo nuevo hecho de oro, moldeado en forma de una manzana a medio comer
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| No hasta
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| El sol está en un palo
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| La luna colgaba de un gancho
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| Tiempos desesperados requieren esquemas paso a paso de la inmersión humana (x6)
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| Engañar. |
| No
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| Chicle con sabor a burbuja sentado en una mecánica más popular de cincuenta pies
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| carne. |
| No
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| Mire una billetera ladrona que pasa por encima del mostrador de botox. |
| Con tus brazos un gran
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| policías |
| No
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| No Dios. |
| no hecho |
| Así que reservando el reloj atómico. |
| No el mar fuerte para despejar.
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| Más de una docena de coches en cajas. |
| Llaves de la ciudad
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| Eres rap rock. |
| No sangre. |
| No ligado al oro. |
| No
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| Tú seria precaria, pero sin mocos
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| Y un atardecer se interpone
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| Donando el tipo de rojo que solo verías en las tiendas
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| Permitiéndote un poco más de polaridad, alguna polaridad de estado de ánimo singular
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| Y si pudieras, tendrías un amigo cercano
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| conducirte hacia los rosas que se hunden |