| Hay un bolígrafo para la página, hay una jaula para el pájaro
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| Y lo más loco que he escuchado
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| Fue susurrado tan suave que apenas hubo una palabra
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| Nadie puede obligarla a nada
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| Hay un auto en el aire y está pagado, estoy seguro
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| El dolor en el aire es que ya no correrá más
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| Esperé y esperé pero no había cura
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| El día que se hizo se rompió
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| Hay un vagabundo en la playa, hay un mundo de arena
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| Hay una chica por ahí en algún lugar que acaba de conocer a un hombre
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| Sueño con eso tan a menudo que me construí un bronceado
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| Cuando tengo frío y estoy en lo profundo del invierno
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| Con la costa de la pluma y el negro y los grises
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| A medida que avanza el verano y se acerca hacia nosotros
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| Lo que necesito para soñar, ha estado lloviendo en mayo
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| Está excavado y profundo como una astilla
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| Hay efectivo para el empleado que fuma para la criada
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| Hablé con el cura, hay hombres que salvar
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| Pero obtuve su número cuando obtuve su nombre
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| Dentro de tres días la llamaré
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| Porque soy un roble y fumo aquí
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| Una broma que simplemente no puedo apoyarme en ella
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| Que debí haber hablado cuando lo guardé todo en
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| Ahora no puedo decirle nada a nadie
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| Los deseos se pusieron polvorientos, sucios y secos
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| Me montaron demasiado duro durante demasiadas noches
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| Pero algún tipo de inquietud los mantiene vivos.
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| Solo un poco más razonado y rudo
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| Con la costa de la pluma y el negro y los grises
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| A medida que avanza el verano y se acerca hacia nosotros
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| Lo que necesito para soñar, ha estado lloviendo en mayo
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| Está excavado y profundo como una astilla
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| A medida que avanza el verano y se acerca hacia nosotros
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| Está excavado y profundo como una astilla
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| Hay un bolígrafo para la página, hay una jaula para el pájaro
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| Y lo más loco que he escuchado
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| Fue susurrado tan suave que apenas hubo una palabra
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| Nadie puede obligarla a nada |