| Ils sont venus
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| Ils sont tous là
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| Dès qu'ils ont entendu ce cri
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| Elle va mourir, la mamma
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| Ils sont venus
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| Ils sont tous là
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| Même ceux du sud de l'Italie
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| Y a même Giorgio, le fils maudit
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| Avec des présents plein les bras
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| Tous les enfants jouent en silence
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| Autour du lit ou sur le carreau
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| Mais leurs jeux n'ont pas d'importance
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| C'est un peu leurs derniers cadeaux
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| A la mamma
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| On la réchauffe de baisers
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| On lui remonte ses oreillers
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| Elle va mourir, la mamma
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| Sainte Marie pleine de grâces
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| Dont la statue est sur la place
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| Bien sûr vous lui tendez les bras
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| En lui chantant Ave Maria
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| Ave Maria
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| Y a tant d'amour, de souvenirs
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| Autour de toi, toi la mamma
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| Y a tant de larmes et de sourires
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| A travers toi, toi la mamma
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| Et tous les hommes ont eu si chaud
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| Sur les chemins de grand soleil
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| Elle va mourir, la mamma
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| Qu'ils boivent frais le vin nouveau
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| Le bon vin de la bonne treille
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| Tandis que s'entassent pêle-mêle
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| Sur les bancs, foulards et chapeaux
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| C'est drôle on ne se sent pas triste
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| Près du grand lit et de l'affection
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| Y a même un oncle guitariste
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| Qui joue en faisant attention
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| A la mamma
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| Et les femmes se souvenant
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| Des chansons tristes des veillées
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| Elle va mourir, la mamma
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| Tout doucement, les yeux fermés
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| Chantent comme on berce un enfant
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| Après une bonne journée
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| Pour qu'il sourie en s'endormant
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| Ave Maria
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| Y a tant d'amour, de souvenirs
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| Autour de toi, toi la mamma
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| Y a tant de larmes et de sourires
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| A travers toi, toi la mamma
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| Que jamais, jamais, jamais
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| Tu nous quitteras... |