| Has navegado las aguas centelleantes
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| De la sombreada costa arenosa de Carolina
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| Desde la costa rocosa de Maine
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| Más allá de Virginia hasta los soleados cayos de Florida
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| Has perseguido el viento silbante a lo largo
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| Las paredes pintadas del cañón de Colorado
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| Y seguiste ese gran río desde
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| San Pablo hasta donde ella desemboca en el mar
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| Has visto el beso de la luz del sol temprano
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| La hierba azul en una mañana fría de Kentucky
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| Y los océanos Palomino de Kansas
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| Campo de trigo cuando sopla el viento del oeste
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| Eres un gitano, suelto y corriendo
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| Persiguiendo arco iris en el atardecer de Mississippi
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| Solo un gran levantador de infiernos número uno con el
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| Gusto por el whisky, las mujeres y el camino
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| Y ya no hay más excursionistas
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| Y puedes tomar eso por lo que vale
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| Parece que todo el mundo es jet'n
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| No tienen tiempo para tocar la tierra
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| Supongo que sus pies no llegan a picar
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| Cuando escuchan el silbato
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| Eso no ha cruzado el Chattahoochee
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| Y ya no hay más excursionistas
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| Has oído el cascabeleo solitario de la
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| Tren de carga de medianoche en las horas tranquilas
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| Te ha quemado el sol de Arizona
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| Estaba temblando en la nieve de Minnesota
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| Has olido la dulce flor de magnolia
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| Perfume en una noche de Alabama
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| Te has parado borracho al lado de la carretera y deseaste
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| Al diablo, todavía te quedaba un lugar al que ir
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| Porque ya no hay más excursionistas |