| Bueno, Daskarzine, ella era bastante blanda.
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| Mientras se estiraba en la esquina de la habitación
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| ella era ¡Ay! |
| tan perezosa con su mano de pistola
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| Mientras su cabello colgaba caliente del telar
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| Un pollo de ojos rojos tenía ganas de intervenir
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| Pero sus líneas carecían de su frescura habitual.
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| Su conversación fluía como la melaza de una lata
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| Y Chicken se sintió como una especie de tonto.
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| ¡Oh sí!
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| cada uno de sus movimientos
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| es una lección de ballet callejero
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| Y pronuncian su nombre en hoteles baratos
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| De Turquía a la Marsellesa
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| La seducción parece flotar en el aire del vestidor
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| Pero nadie sabe quién está seduciendo a quién
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| Ella lo apaga ola tras ola
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| Y nunca parece perderse la más mínima señal
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| Afuera en las alas
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| Los cortineros lloran solos
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| Su único amor verdadero es Daskarzine.
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| Y por ella todos morirán lentamente
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| Oh nena, ella dice, tenemos que morir en algún momento
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| Es lo más dulce que hacemos.
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| ¿Por qué no morir de mes a mes?
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| Con mi toque para ayudarte
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| Ahora Chicken salió de la habitación sintiéndose enojado y con frío.
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| El joven Stetson parecía reacio y cojo
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| Daskarzine lo tenía perfectamente encasillado
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| Y él solo se aferraba ciegamente a su nombre
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| Soy Stetson y no soy tan malo, seguía diciendo
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| Pero su mente estaba atrapada en una especie de jaula.
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| Había fallado en el antiguo arte del juego de roles.
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| Y estaba luchando por dejar el escenario sangrante
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| En la radio
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| Un saxofón tenor
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| Llora dulce poesía jazz
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| Y se rompe en la fachada de Daskarzine
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| De falsa serenidad |