| Je fais un bien triste métier
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| Je suis un faussaire qui le sait
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| S’en remet à moi, tout plein d’espoir
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| Que quelqu’un veuille se faire aimer
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| En deux temps, je sais provoquer
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| Un amour sans fin qui n’bougera pas
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| Mais pour moi, je ne sais rien faire
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| Rien ne marche et je n’connais pas
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| D’autre faussaire qui sache un peu m’aider
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| Je devrais me réjouir de faire
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| Le bonheur d’autrui mais c’est trop
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| Trop demander à va savoir qui
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| Certains jours, je prie pour n’avoir
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| Plus ce savoir faire
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| Mais alors quelqu’un me demande
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| Et je suis là
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| Et je suis seul à ne pas croire
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| A ce que je fais
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| Qu’en j’essaie d’y croire c’est un four
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| Et pas plus qu’un autre, je n’supporte ça
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| Je t’aimais, je te perds tu crois
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| Qu’un faussaire sait mentir pour faire
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| Feu de tout bois pour lui-même et là
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| Je voudrais revenir sur tout
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| Ce que j’ai construit pour autrui
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| Et puis tout défaire
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| Les voir déchanter
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| Voir leur désespoir en chantier
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| Tandis que ce qui les tenait
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| Sous leurs yeux prendrait
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| Un tout autre tour
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| Mais mon orgueil
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| N’en démord pas
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| Alors je n’fais rien
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| Je n’peux pas
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| D’un seul coup changer
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| Personne ne peut ça
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| Je fais un bien triste métier
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| D’autres viendront me relayer
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| Qui seront comme moi de tristes gens
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| Grise figure celle du faussaire
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| Ce qu’il fait jamais ne le sert
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| Et seule sa conscience est soulagée
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| Je t’aimais, je te perds, tant pis
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| Je suis un faussaire et ma vie déjà bien lancée
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| Me passe sous le nez
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| Car pour moi, je ne sais rien faire
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| Rien ne marche et je n’connais pas d’autre faussaire qui
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| Sache un jour m’aider |