| Sí, sí, nos gusta agradecerte
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| Eres la llamada número 77
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| Sabes que acabas de ganar un par de cajones Theodore y todo eso
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| ¿Cómo te sientes sobre eso? |
| (Oh, Dios mío, eso es bueno papi, los amo)
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| Sí, así es, bebé, sin duda... ahora mismo, su nombre es Ghostface.
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| Mira este porro aquí mismo, es nuevo, corre la voz
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| Soy el Mighty Joe Young del rap
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| Vive de oro poderoso, lengua y asco
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| Te sorprenderá cómo lo traje de vuelta
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| Dos porsche's, gran rancho con doce caballos
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| Brisa caracortada cuando hablo, todos los jefes
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| Además de las joyas, el camión te da náuseas.
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| Dos años, pasado como seis divorcios
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| Ahora el hablar puso mi negocio en la calle, pero
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| Soy como cemento, rockeo cuando piso
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| Mata la música sin manos y vete sin hierba
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| Como mis perras mejor cuando usaban Reebok
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| Mira caliente, hagamos un brindis, bombardeo verbalmente a los diáconos
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| Que toda la iglesia ore por Ghost
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| Cuando hablamos, damos sermones, y cambiamos nuestros nombres sobre permisos
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| La gran mierda con la que podrías quemarte
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| Automóviles voladores de cuerpo divino con parrillas
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| Dos mil quince, nigga, podemos quitar el volante
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| Un George Jetson, así que te quedarás quieto
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| Tranquilo, paz para las reinas, así que el carrete del carrete de Dios Alá
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| Es la adquisición, se rompe, haz algo.
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| Para el paquete de culo divertido, que quiere, y un pastel encima
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| Monster bangels, bojangles tiene los cuarenta amartillados desde todos los ángulos
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| Al diablo con un negro de la cuerda, mi cadena de oro te colgará
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| Dardos daneses, artes del lenguaje, slanger banger you
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| Punk hijo de puta…
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| Todo lo que hablas es pobre...
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| Todos tus fushu, tengo gats, Ghostface eso
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| Pero tus rimas no funcionan ahora, mira quién está sufriendo ahora
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| Tuve que cerrarte, tuve que cerrarte
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| Bienvenido a Saturday Night Live, escribe rimas
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| Deslízate en los latidos, y nos elevamos de la policía
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| Los perros ladran divertido, de hecho, cuando estoy limpio
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| Pueden oler el dinero de la marca, el camión y el loco.
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| Fuera de Peter, toma brotes, Cerebel Paisley
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| Gats, saca el mack sobre el cáncer, el oo-wop
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| Descarto el SIDA, palabra a los EE. UU.
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| No hay necesidad de entrar en pánico, hemos pasado por una fase
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| Como, cinturones con nombres, tengo los frentes en Alfa Romeo
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| Carpa los niggas de la patrulla, que teníamos en una nómina
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| Juego con niggas como parar y seguir Y decirle a los otros licores que Don pop más
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| Y Venus le dijo a Mercury que ella es una hoguera caliente. Yo, solo estoy pensando en lo que sigue para Ghost.
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| La empresa vale miles de millones, retrasa América
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| A África, lejos de casa, los seis trillones de texto
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| Gire, Siskel y Ebert dando dos pulgares
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| El New York Times lo llama mi mejor trabajo, búscalo. Puedes Rolling Stone cada hueso y mátalos en los Grammy.
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| Haz que se sienten, polly con las cinco mejores familias
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| Blocka-blocka, boom, ahora están todos muertos
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| Ahora soy el único que recibe ese pan, así es
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| Y el único rockeando esos hilos
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| Mira a estos cobardes dejar que la puta ventaja se les suba a la cabeza
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| Necesitaba gritarles a todas ustedes perras, pájaros
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| Pero cuanto más muerdes mi estilo, más aprendo
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| Tus rimas no funcionan ahora, mira quién está sufriendo ahora
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| Tuve que cerrarte, tuve que cerrarte
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| Dios, sí, gente fiestera
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| Ahora estás escuchando los sonidos de Ghost Radio
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| 777 FM |
| y todo eso, sin duda
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| Es real ahora mismo, sí
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| La pista de baile está llena y todo eso.
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| Todo se ve glorioso, veo culos
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| Veo gafas en el aire, yo, pon tus manos en el aire
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| Vamos, déjame oírte ver a Theodore, «Theodore»
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| Teodoro, «Teodoro», sí, sí
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| Eso fue grueso y todo eso
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| Sin duda, pero oye, ¿dónde está Staten Island?
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| ¿Dónde estarás? |
| Haz algo de ruido, yo, yo, vamos Sí, check-check-check-check me out
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| Check-check-checkin'me out, vamos Take-take-take-takin'me out, cuyo take-take-taken'me out
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| Vamos bebé, sácame, uh-huh, sí, sin duda, sin duda |