| No es una ventisca en su cabeza, sino un invierno con huracanes,
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| Y en sus labios de cereza se esconden miles de estupideces.
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| Y ella es para él - imposible, maravillosa, extraña,
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| Pero de ninguna manera apagará su imagen en su conciencia.
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| Y a veces cansado por la noche, agotado por los pensamientos,
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| Estudia sus fotografías hasta que le duelen los ojos.
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| Y ella se expresa a sí misma y sus emociones por escrito,
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| Planchar ropa en silencio y pelear con azulejos sucios.
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| ¡Es primavera, se inventa la primavera, primavera!
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| Ella no necesita una razón especial.
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| Solo hay algo mal
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| La ciudad dormía, y aquí está ella.
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| La primavera puso todo patas arriba
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| Primavera... Primavera...
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| ¡Y sin opciones!
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| Primavera... Primavera...
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| Él ingenuamente piensa que puede manejarlo todo.
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| Que ella, como muchos, estallará y pronto será olvidada.
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| Y sigue diciéndose a sí misma que está lejos de ser hermosa
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| En la noche conduce pensamientos de él a través de las tranquilas calles vacías
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| Y cuando la encuentra, intenta, mantiene la distancia,
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| Se convence a sí mismo de la frivolidad de toda la situación.
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| Y ella va con él a la estación, lo cual no es innecesario para ella, en principio,
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| Solo para sonreírle por un par de minutos extra
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| ¡Es primavera, se inventa la primavera, primavera!
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| Ella no necesita una razón especial.
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| Solo hay algo mal
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| La ciudad dormía, y aquí está ella.
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| La primavera puso todo patas arriba
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| Primavera... Primavera...
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| ¡Y sin opciones!
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| Primavera... Primavera...
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| Es primavera, primavera...
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| Ella no necesita una razón especial.
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| Solo hay algo mal
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| La ciudad dormía, y aquí está ella.
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| La primavera puso todo patas arriba
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| ¡Y sin opciones!
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| Primavera...
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| ¡Y sin opciones! |