Letras de В книге всё было по-другому - H1GH

В книге всё было по-другому (original)

Ночь до фонаря, он по улице, к аптеке,
Он знает точно от чего пухнут библиотеки.
Как у всех.
Работа — логово, дом — конура.
Те же переживания: вдруг вот-вот умирать.
Его вечно тычат носом, словно окурки.
Потому не суёт его из-под ворота куртки.
C людьми он реже.
Дома у конфорки, комфортней,
Ведь в этой кухне знает всех от корки до корки.
Книгам священным люди верят худо-бедно.
Идут к заветам за советами, придумав Мекку.
Потом воюют, прикрываясь верой, рубят ветку
Ту, где живут.
Апологет, не о чем тут кумекать.
На полках в головах меняются «Economy» с иконами,
В тюрьмах томятся, считая законы «многотомными».
Теперь подумай поступили бы мы подло,
Название «Книги рекордов» книге грехов дав?
Этот буккроссинг может для тебя и не нов,
Но «Красной книгой» теперь олицетворяют игнор,
«Книгой зелёной» делят нас на чёрных и белых,
Можно с учебником шахматным рокировку делать!
И так везде.
Давно не парит никого,
Что нужна медицинская ради трудовой.
А штампы в трудовой ради сберегательной.
Так и меняем книжки, ведь себя необязательно.
Идёт библиотекарь тот отравленный поваренной,
И чьими-то учётными коварно отоваренный.
Букварь не договаривал, ведь кредо не велит,
Сами повествовали так — и некого винить.
Библиотеки тем временем с голода пухли,
На древе познания словарь толковый стал трутнем.
Жизни начинка настолько гнилая,
Что если книга пригодится, то только Илая.
Забита голова,
Раны внутри нарывают —
Подарить была должна
Сил.
Прочитанная глава.
Библиотека пустеет
Вместе с тем мы бедней.
А он верует сильнее в
Эти летописи дней.
Вечно живёт классика.
Ты думал, я не учёл?
Но она будто правда, каждому своя, своячок.
Все говорят «Крэк» — это кит.
Но вот онлайн-бэттловый ли?
Кто-нибудь знает трэки такие, чтоб он меня в этом море топил?
Давно не юзал бездумно я слов созвучных набор,
Как раунд Фьюза, что в бэттлах — литературный попкорн.
Рифмовок может быть Короб, но как-то не Comme-il-faut.
Я знаю, как отстаивать правду с легендами, бро.
В 2006 он круто попал на MTV,
Сейчас 20-ый, ну хоть тут неординарным удиви.
Я думал, исполнение квоту на регалии даёт,
Но с годами понял, текст — вот оригинальный подход.
Потому я в библиотеке этой — книжный червь.
А заслужили быть классикой его вирши чем?
Моим строфам до длинного чека ближний свет.
Но всегда побеждает, кто умнее пишет текст.
Официально-деловой месье, классик здесь не вы.
Ваш разговорный стиль — научная фантастика с Невы,
Форматы по большому счёту всё одни и те же,
Но с этого момента все судят откинув «Нежность».
Плевать на разговоры про регалий кузовок,
Коль гениален он, не конгениальны мы с тобой.
Все мы пишем, пока критик пидарасит и ругает,
Моя матрица — не рэп, но моя классика — другая.
Забита голова,
Раны внутри нарывают —
Подарить была должна
Сил.
Прочитанная глава.
Библиотека пустеет
Вместе с тем мы беднее.
А он верует сильнее в
Эти летописи дней.
И я верую сильнее
В свои летописи дней.
Все, сделав вид, будто знают, что строки значат,
Скажут, что тут «Отцы и дети», но всё иначе…
Здравствуйте, молодой человек.
Ой, да мы же с вами уже знакомы.
Ну рассказывайте, почему таблеточки игнорируем?
— Мне сорокет где-то, доверия нет к аптекам,
В пакет с пакетами лезу лишь за кепкой-таблеткой,
Я дед отпетый, детка, тот из «как достать соседа»,
Не сняв бахилы, cкачу в подземке с ветки на ветку.
Какая опека?
Какой пансионат для старых?
Я — артист!
Звоните в питерскую драму.
Судьба ещё та путана.
Жека-ровесник не врал нам —
Хип-хоп-депрессия ебаная мне поломала планы.
Но моя грусть добрая.
Клянусь, доктор.
У меня обычный, серый, пресный, скучный, путь воина.
Липнешь как банный лист, каюсь, гулял без окуляров,
Но не стоит даже пытаться в мире метафор, подавлять меня вам.
Заберите от меня этого ненормального деда!
Мне не нужен его унылый бит, я продолжу акапэлла!
Кому-то Фьюз — от рэпа крёстный отец Пьюзо,
Ну да, судя по трэкам: такой же дед с пузом,
Поближе к молодым, на месте сидеть грустно,
Ведь он намедни на д.р.
сорок свечей юзал.
Суставы ноют, в сердце старческая рэп-туса,
Рот шепелявит, в пору звать его МЦ Флюсом.
Ещё и текст пуст, будто он вдовец музы
Тоже мне чтец бэттлов, максимум певец блюза.
Опять читаешь с миной будто бы «король говорит»
Но твоё «арт-пространство» — артроз и артрит,
Ты веришь слепо и в этом храме я — твой поводырь.
Уставом подведу?
Тебя и под монастырь.
Я был трусом, балбесом, бывалым — трио легенд.
Если я рэпер, а не человек — зовите никем.
И если в палатах больничных, звучит искренность как выстрел,
То эта акапэлла тут для ремиксов убийства.

(traducción)

La noche antes de la farola, él está calle abajo, a la farmacia,
Él sabe exactamente de qué se hinchan las bibliotecas.
Al igual que otros.
El trabajo es una guarida, el hogar es una perrera.
Los mismos sentimientos: de repente a punto de morir.
Su nariz siempre está picada como colillas de cigarro.
Por lo tanto, no lo sobresale por debajo del cuello de la chaqueta.
Con la gente, es menos común.
En casa junto al fogón, más cómodo,
Después de todo, en esta cocina conoce a todos de cabo a rabo.
Como mínimo, la gente cree en los libros sagrados.
Acuden a los pactos en busca de consejo, inventando La Meca.
Luego luchan, escondiéndose detrás de la fe, cortan una rama.
Aquel donde viven.
Apologista, no hay nada que pensar aquí.
En los estantes en sus cabezas cambian "Economía" con íconos,
Languidecen en las cárceles, considerando las leyes como "muchos volúmenes".
Ahora piensa en lo que haríamos mal,
¿El nombre del "Libro de los Registros" le dio al libro de los pecados?
Este bookcrossing puede no ser nuevo para ti,
Pero el "Libro Rojo" ahora personifica ignorar,
El "Libro Verde" nos divide en blanco y negro,
¡Puedes hacer enroque con un libro de texto de ajedrez!
Y así en todas partes.
Durante mucho tiempo nadie vuela
¿Qué necesita médico por el bien del trabajo.
Y sellos en el trabajo en aras del ahorro.
Así que cambiamos de libro, porque no tienes que hacerlo.
Hay un bibliotecario que envenenó la cocina,
Y traidoramente comercializado por los contadores de alguien.
La cartilla no terminó, porque el credo no ordena,
Ellos mismos lo dijeron así, y no hay nadie a quien culpar.
Las bibliotecas, mientras tanto, estaban hinchadas de hambre,
En el árbol del conocimiento, el diccionario explicativo se ha convertido en un dron.
El relleno de vida está tan podrido
Que si el libro es útil, entonces solo Elijah.
cabeza obstruida
Heridas dentro de la excavación -
debería haber dado
Fuerza.
Capítulo leído.
La biblioteca se está quedando vacía.
Al mismo tiempo, somos más pobres.
Y cree más firmemente en
Estas crónicas de días.
El clásico vive para siempre.
¿Creías que no lo había tenido en cuenta?
Pero parece ser verdad, a cada cual lo suyo, cuñado.
Todo el mundo dice que "Crack" es una ballena.
¿Pero es una batalla en línea?
¿Alguien sabe huellas tales que me ahogaría en este mar?
Durante mucho tiempo no he usado sin pensar un conjunto de palabras consonantes,
Como una ronda de fusibles, que en las batallas es palomitas literarias.
Las rimas pueden ser Korob, pero de alguna manera no Comme-il-faut.
Sé cómo defender la verdad con leyendas, hermano.
En 2006, golpeó fuerte a MTV,
Ahora es el 20, bueno, al menos sorpréndeme con uno extraordinario.
Pensé que el cumplimiento da una cuota de regalía,
Pero con los años, me di cuenta de que el texto es el enfoque original.
Por eso soy un ratón de biblioteca en esta biblioteca.
¿Y por qué merecieron ser un clásico de su verso?
Mis estrofas a un largo cheque pasando la luz.
Pero el que escribe el texto de forma más inteligente siempre gana.
Oficial de negocios señor, usted no es el clásico aquí.
Tu estilo de conversación es ciencia ficción del Neva,
Los formatos son en general todos iguales,
Pero a partir de ese momento, todos juzgan dejando de lado la "Ternura".
Me importa un carajo la charla sobre box regalia,
Si es un genio, tú y yo no somos simpáticos.
Todos escribimos mientras el crítico mea y regaña,
Mi matriz no es el rap, pero mis clásicos son diferentes.
cabeza obstruida
Heridas dentro de la excavación -
debería haber dado
Fuerza.
Capítulo leído.
La biblioteca se está quedando vacía.
Al mismo tiempo, somos más pobres.
Y cree más firmemente en
Estas crónicas de días.
Y creo más fuerte
En sus crónicas de días.
Todos, fingiendo saber lo que significan las líneas,
Dirán que es "Padres e Hijos", pero todo es diferente...
Hola, joven hombre.
Oh, sí, ya nos conocemos.
Bueno, dime por qué ignoramos las pastillas.
- Tengo cuarenta y tantos años, no confío en las farmacias,
Me subo a una bolsa con bolsas solo por una tapa de pastilla,
Soy un abuelo empedernido, baby, el de "cómo conseguir un vecino",
Sin quitarme los cubrezapatos, salto en el metro de rama en rama.
¿Qué cuidado?
¿Qué pensión para ancianos?
¡Yo soy un artista!
Llame al drama de San Petersburgo.
El destino sigue siendo así de confuso.
Zheka-la misma edad no nos mintió-
El jodido hip-hop-depresión rompió mis planes.
Pero mi tristeza es buena.
Lo juro, doctor.
Tengo una forma ordinaria, gris, insípida y aburrida de guerrero.
Te pegas como una hoja de baño, lo confieso, anduve sin oculares,
Pero ni siquiera deberías intentar en el mundo de las metáforas reprimirme ante ti.
¡Llévate a este abuelo loco lejos de mí!
No necesito su ritmo aburrido, ¡continuaré acapella!
Para algunos, Fuze es el padrino de Puzo del rap,
Bueno, sí, a juzgar por las huellas: el mismo abuelo con barriga,
Más cerca de los jóvenes, es triste quedarse quieto,
Después de todo, el otro día estaba en el dr.
utilizó cuarenta velas.
Dolor de articulaciones, en el corazón de una fiesta de rap senil,
La boca cecea, es hora de llamarlo MC Flux.
Además, el texto está vacío, como si fuera el viudo de la musa.
También soy un lector de batallas, un cantante de blues como mucho.
De nuevo lees con una mina como si "hablara el rey"
Pero tu "espacio de arte" es la artrosis y la artritis,
Crees ciegamente y en este templo yo soy tu guía.
¿Te decepciono por la carta?
Tú y debajo del monasterio.
Yo era un cobarde, un tonto, un trío experimentado de leyendas.
Si soy un rapero y no una persona, llámame nadie.
Y si en las salas del hospital la sinceridad suena como un tiro,
Entonces esta acapella está aquí para remixes de asesinatos.