Letras de Trocar - Impaled

Trocar (original)

Impacted tissue is riddled with clots
Morbidly studying your gross anatomy
Perinium is sullied with moldering pus
A mass of gelatinized forensick liquidity
Locating my trocar, the tool of my trade
Emaciated fingers nimbly find what I need
Desiring the gavage, I hastily optate
Into your chest intercalated as your innards I bleed
Muscle tissue rips, my needle drips
Proceeding with my work, I’m an insensitive jerk
Acid from your stomach is disgorged with a splat
Liquid offal gargles in your throat
Embalming tubes occluded with clumps of rotting fat
Decaying larval brine is force fed until you choke
Impaled on a spike, internal organs are sucked
Mellifluent gore by the buckets is drained
Pernicious bilge is pumped from your gut
Acidic bacteria now mangle your brain
Lactating pus
Eructating guts
Decorticated stiff
I take another sniff
Macerated veins are with a trocar dislodged
Playing host to my probe, your pelvis now sprays
Abdominal saliva is splattered from your anus
Lathering my needle, your ignominious remains
Easing the point into delicate flesh
Declension with steel is sublimely enmeshed
Irrigated fluids cake the porcelain slab
Methodically in-vaginated with bromidic scabs
Pus, from your veins, is tapped
A bloody awful mess, your corpse is bloodless
Lancinated gore is sapped
Exenterated sot, your withered cadaver will rot
Decaying on the slab
I take another stab
(solo: «The Mortician’s Sword» by L.d. Muerte)
(solo: «Lachrimose Germentation» by S.C. McGrath)
Muscles are imbued with a gelatinous mix
Prepatent secretions from your bowel make me sick
A redolent mephitis maturates in the guts
Laughing at your humor as it seeps from the cuts
Ensmultified with larvae, your carcass is replete
Drawn and quarted in a morgue as innards I delete
Ichor is liquesced and from veins gladly pumped
My nocturnal vocation has my colleagues quite stumped
Packed in a coffin full of salt
An acrid scent seeps from the box
Lye is applied as the earth is fed
Ensconced in a tomb, for you are quite
Dead

(traducción)

El tejido impactado está plagado de coágulos
Estudiando morbosamente tu anatomía macroscópica
El perinio está manchado de pus en descomposición.
Una masa de liquidez forense gelatinizada
Localizando mi trocar, la herramienta de mi oficio
Dedos demacrados encuentran ágilmente lo que necesito
Deseando la sonda, opté apresuradamente
En tu pecho intercalado como tus entrañas sangro
El tejido muscular se rasga, mi aguja gotea
Continuando con mi trabajo, soy un idiota insensible
El ácido de tu estómago es vomitado con un splat
Los despojos líquidos hacen gárgaras en la garganta
Tubos de embalsamamiento obstruidos con grumos de grasa podrida
La salmuera de larvas en descomposición se alimenta a la fuerza hasta que te ahogues
Empalados en un pincho, los órganos internos son succionados
La sangre meliflua por cubos se drena
Sentina perniciosa es bombeada desde tu intestino
Las bacterias ácidas ahora destrozan tu cerebro
pus lactante
tripas eructantes
Rígido decorticado
Tomo otro olor
Las venas maceradas están con un trocar desalojado
Al ser el anfitrión de mi sonda, tu pelvis ahora rocía
La saliva abdominal se salpica de su ano
Enjabonando mi aguja, tus ignominiosos restos
Facilitando el punto en la carne delicada
La declinación con acero está enredada de manera sublime
Los fluidos irrigados apelmazan la losa de porcelana
Metódicamente invaginado con costras bromídicas
Pus, de tus venas, se extrae
Un desastre sangriento y horrible, tu cadáver no tiene sangre
La sangre lancinada está agotada
Sot exenterado, tu cadáver marchito se pudrirá
Decayendo en la losa
Tomo otra puñalada
(solo: «La espada del funerario» de L.d. Muerte)
(solo: «Lachrimose Germentation» de S.C. McGrath)
Los músculos están imbuidos de una mezcla gelatinosa.
Las secreciones prepatentes de tu intestino me enferman
Una mefitis olorosa madura en las tripas
Riendome de tu humor como se filtra de los cortes
Ensultado de larvas, tu cadáver está repleto
Dibujado y descuartizado en una morgue como tripas que borro
El icor se licua y de las venas se bombea alegremente
Mi vocación nocturna tiene a mis compañeros bastante perplejos
Embalado en un ataúd lleno de sal
Un olor acre se filtra de la caja.
La lejía se aplica a medida que se alimenta la tierra.
Acurrucado en una tumba, porque eres bastante
Muerto