| A menudo somos nuestra propia muerte y
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| Me estoy convirtiendo en procrastinación
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| Estás tan a menudo tan equivocado acerca de ti y ni siquiera lo sabes
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| Se identifica a sí mismo como aglomerado, papel maché, con cinta adhesiva
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| Y estás equivocado, correcto y confundido
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| Es complicado, pero también lo es una estrella
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| Una flor, un quasar, una amistad, un matrimonio
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| Que seamos refugio de lo complicado y
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| En cuanto a mí, bueno, he encerrado mis emociones en esta bolsa de lona polvorienta que
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| Acertadamente he llamado poesía
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| Y estaré en mi camino alegre tan pronto como mi orgullo me suelte
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| Y deshacer el último bocado de virilidad que pude producir
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| Señora, parece que he extraviado mi confianza
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| El último lugar donde lo vi fue en el altar de tu amor y
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| es complicado y
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| Me estoy volviendo... complicado
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| Podemos rascarnos en carne viva para borrar la imagen en la que fuimos creados
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| Fuma, aspira, sexo o ahoga el silencio
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| Podemos desperdiciar los ahorros de nuestra vida en cambios de imagen
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| Para tratar de rinoplastar la nariz de nuestro papá
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| Pero ningún pellizco, ningún pliegue podría cortar el sentido de obligación
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| Nos estamos convirtiendo en lo que no somos
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| Pero lo que somos es ineludible
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| Eres una obra maestra que lucha por ser una selfie tonta con un filtro horrible
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| Eres el cielo caligrafía hecha a mano.
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| Slumping it entre fuentes de papiro
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| Sois las obras completas y perfectas de un perfecto y eterno poeta laureado
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| Con una lista de lavandería de problemas de identidad y
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| A veces, su plomería no coincide con sus necesidades, pero
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| Tu feminidad forzó un campo de fuerza que protegió nuestra posteridad
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| Tu masculinidad se reunió moxey para conquistar montañas para nuestras familias
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| Eres el heredero legítimo de no solo un reino
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| Pero un universo y tienes los ojos de tu papi
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| Deja de ser tan traidor
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| Eres revelación revelada
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| Constructores de pirámides, conductores, conductos de relámpagos
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| Sin embargo, hablas y respiras este carcinógeno de arsénico, y hace que el automóvil
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| enfermedad
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| Estas cicatrices son nuestro testigo
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| Amar mucho es vivir duro, pero es la vida
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| Es lo que somos, es desordenado, incómodo y complicado.
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| Pero también lo es una estrella, la paternidad, el parto, el amor, y nosotros, y nosotros |