| El libro que compre ayer
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| comencé a leer
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| Encontré una pequeña caléndula
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| Prensado entre hojas
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| Y en esa pequeña caléndula,
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| Bueno, encontré una nota
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| Diciendo: «Por favor, ¿no me escribirás?
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| porque estoy tan solo»
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| Así que voy a escribir hoy
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| Sí, voy a escribir ahora mismo
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| Empecé «Querida Marigold»,
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| Sin saber su nombre
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| «Solo tenía que escribirte
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| porque yo siento lo mismo
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| «Suenas como la caléndula
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| Que encontré hoy
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| La belleza estaba allí para ser encontrada
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| pero desapareciendo
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| «Así que te escribo hoy
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| Sí, te escribo ahora mismo.
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| Cuando comencé a escribir,
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| Bien, qué puedo decir
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| me puse a pensar
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| Donde está usted hoy
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| Funda de cuero marrón,
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| Rasgado, andrajoso y desgarrado
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| Ha pasado tanto, mucho tiempo
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| Desde que nació la flor
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| No hay necesidad de volver a escribir hoy
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| no voy a escribir enseguida
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| Ella se desliza como un cisne,
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| A la deriva de aquí para allá
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| Ella no tiene pensamientos de morir,
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| El invierno no significa desesperación
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| Las cálidas noches de verano quedaron atrás,
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| Pensando en las cosas que ha hecho
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| Una vez fueron sus amigos a su alrededor,
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| Pero ahora ella es solo una
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| Cisne, cisne, mantén los pies fuera del suelo
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| sigue volando
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| Es solitario lo que has encontrado
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| Te quedaste solo
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| no hiciste bien
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| No despegar y volar
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| Cuando tus amigos se fueron esa noche
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| Coro
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| Algún día sé que verás algo
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| Eso traerá de vuelta los recuerdos del oro.
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| Conocerás a los amigos que te dejaron
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| No más para ser dejado en el frío
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| Y como un cisne te deslizarás,
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| A la deriva de aquí para allá
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| No tendrás pensamientos de morir
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| porque el invierno no significó desesperación |