| No sé cuánto tiempo me paro en la ventana
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| Ver los vientos cruzados borrar todas sus huellas en la nieve
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| En su mente, es primavera, ella va a recoger algunas flores.
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| En el frío invierno muerto, cuando no crecen flores
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| Muchos médicos han intentado
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| Pero intenté en vano, hacer que mi amada se pusiera bien
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| Dicen que se necesitaría un milagro
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| Y solo el tiempo lo dirá
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| Su mente está en otro mundo
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| Su propio pequeño mundo
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| Así que ella recoge flores en la fría muerte del invierno
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| En un momento no crecen flores
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| Hubo un tiempo en que su mente estaba sana
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| Cuando recogió flores bonitas en la primavera
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| Ella, el pequeño Mac y yo nos llevaríamos al campo
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| Cuando escuchamos al primer Robin cantar
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| Cargamos nuestro auto con margaritas
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| Bollos azules, ranúnculos y caléndulas
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| Pero la vida tenía una forma de traer el invierno
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| Y un tiempo en el que no crecen flores
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| Little Mac había estado haciendo un muñeco de nieve
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| Y ya sabes lo pequeños que son los niños
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| Pronto se cansan de jugar un juego
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| Bueno, Mac se había metido debajo del auto.
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| Su mamá hizo girar las llaves, me tiró un beso
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| Y dijo: «Cuida al pequeño Mac, no dejes que se enfríe»
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| Bueno, eso fue hace dos años y es invierno otra vez.
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| Y un tiempo en el que no crecen flores
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| Sé que hay una estrella llamada Little Mac
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| En algún lugar allá arriba, con el resto
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| Y tal vez algún día, ella lo verá
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| Pero entonces, tal vez para ella, esta manera es la mejor
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| La vi arreglar ramas desnudas en un jarrón
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| Sus flores, ella recogió de la nieve
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| Y a veces, me parecen flores.
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| En un momento, cuando no crecen flores
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| No sé cuánto tiempo me paro en la ventana
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| Ver los vientos cruzados borrar todas sus huellas en la nieve
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| En su mente, es primavera y ella va a recoger algunas flores.
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| En el frío muerto del invierno, cuando no crecen flores
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| En el frío muerto del invierno, cuando no crecen flores |