| Viejas heridas, recuerdos muertos.
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| La banda sonora de este otoño es el sonido de las ruedas de los carros.
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| Las hogueras y los puntos calientes están ardiendo
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| Guerras psicodélicas.
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| Desaparecemos uno a uno
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| Esconder el dolor muerto en tus bolsillos.
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| Más allá del horizonte del camino
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| más allá del horizonte, y los dioses
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| ellos nos cuidan
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| Y ven el mundo sin fin ni borde.
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| Cuantos hay, quien me puede decir?
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| Cuantos hay, quien me puede decir?
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| Cuantos hay, quien me puede decir?
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| ¿Cuántos hay?
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| Tiempo asesino, palacios de hielo y cuarteles,
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| Consignas fangosas, un impulso loco de silencio.
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| Ven fragmentos en un sueño.
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| Místicos ortodoxos del imperio.
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| Nosotros también podríamos convertirnos en los héroes de la película,
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| Pero fueron víctimas de viles estadísticas.
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| Lluvia fuera de la ventana,
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| Todo el tiempo está lloviendo fuera de la ventana,
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| Y bandadas de cuervos negros
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| Se sientan sobre tus hombros.
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| Cuantos hay, quien me puede decir?
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| Cuantos hay, quien me puede decir?
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| Cuantos hay, quien me puede decir?
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| ¿Cuántos hay?
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| Ciudad de máquinas, mecanismos y risas oxidadas.
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| Las sombras de los coroneles son signos de un largo invierno.
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| Los vientos soplan y se arrastran por todas partes
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| Oleoductos, venas y personas.
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| ¿Sabes por qué hay tantos
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| ¿Lugares donde es fácil morir?
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| Día a día
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| florecen las tierras nativas
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| Y a los habitantes del fondo
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| Hoy hay mucho de qué enorgullecerse.
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| Cuantos hay, quien me puede decir?
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| Cuantos hay, quien me puede decir?
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| Cuantos hay, quien me puede decir?
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| ¿Cuántos hay?
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| Viejas heridas, recuerdos muertos.
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| La banda sonora de este otoño es el sonido de las ruedas de los carros.
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| Las hogueras y los puntos calientes están ardiendo
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| Guerras psicodélicas.
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| Desaparecemos uno a uno
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| Esconder el dolor muerto en tus bolsillos.
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| Más allá del horizonte del camino
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| más allá del horizonte, y los dioses
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| ellos nos cuidan
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| Y ven el mundo sin fin ni borde. |