| Las guerras de ayer se acumulan como papeles viejos en el suelo
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| Golpeando como viejos golpes en mi puerta
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| Rompiendo como el océano, lavando mis manos
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| Convirtiendo esta vieja montaña en arena
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| Me conoces por las historias que he hecho
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| Me conoces mirando a través de cajas y jaulas
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| Y es difícil ver claramente lo que está bien en la luz ordinaria
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| ¿Se filtra la verdad a través de las edades?
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| No podemos ver el final así que aquí debemos comenzar
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| Dime, ¿qué escribiremos en estas páginas?
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| El camino abierto de la vida, mostrando solo lo que quiere mostrar
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| llamando cuando es hora de que nos vayamos
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| Impulsado por la emoción, empujando desde el pasado
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| Corriendo hasta que nuestro espíritu sea libre al menos
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| Me conoces por las historias que he hecho
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| Me conoces mirando a través de cajas y jaulas
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| Y es difícil ver claramente lo que está bien en la luz ordinaria
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| ¿Se filtra la verdad a través de las edades?
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| No podemos ver el final así que aquí debemos comenzar
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| Dime, ¿qué escribiremos en estas páginas?
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| A lo largo de la historia, corremos a través de
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| Fronteras en el espacio vacío que escribimos
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| Un capítulo de fábula, una línea, un rastro
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| Otro corazón puede seguir
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| Me conoces por las historias que he hecho
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| Me conoces mirando a través de cajas y jaulas
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| Y es difícil ver claramente lo que está bien en la luz ordinaria
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| ¿Se filtra la verdad a través de las edades?
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| No podemos ver el final así que aquí debemos comenzar
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| Dime, ¿qué escribiremos en estas páginas?
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| No podemos ver el final, así que aquí debemos comenzar
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| Dime, ¿qué escribiremos en estas páginas? |