Letras de The Boxer - Deana Carter

The Boxer (original)

I am just a poor boy
Though my story is seldom told
I have squandered my resistance
For a pocketful of mumbles, such are promises
All lies and jest
Still a man hears what he wants to hear
And disregards the rest
When I left my home and my family
I was no more than a boy
In the company of strangers
In the quiet of the railway station, runnin' scared
Layin' low, seekin' out the poorer quarters
Where the ragged people go
Lookin' for the places, only they would know
Lie-la-lie
Asking only workman’s wages
I come lookin' for a job
But I get no offers, just a come on
From the whores on Seventh Avenue
I do declare there were times
When I was so lonesome
I took some comfort there
La, la, la, la, la, la, la
Lie-la-lie
And I’m layin' out my winter clothes
And wishin' I was gone, goin' home
Where the New York City winters aren’t bleedin' me
Leadin' me home, goin' home
In the clearing stands
A boxer and a fighter by his trade
And he carries the reminders
Of every glove that laid him down
Or cut him 'til he cried out
In his anger and his shame
«I am leavin', I am leavin'»
But the fighter still remains, still remains
Lie-la-lie

(traducción)

solo soy un chico pobre
Aunque mi historia rara vez se cuenta
He derrochado mi resistencia
Para un bolsillo lleno de murmullos, tales son promesas
Todas las mentiras y bromas
Todavía un hombre escucha lo que quiere escuchar
Y desprecia el resto
Cuando dejé mi casa y mi familia
Yo no era más que un niño
En compañía de extraños
En la tranquilidad de la estación de tren, corriendo asustado
Acostado, buscando los barrios más pobres
Donde van los harapientos
Buscando los lugares, solo ellos sabrían
mentira-la-mentira
Pidiendo solo el salario del trabajador
vengo a buscar trabajo
Pero no recibo ofertas, solo un vamos
De las putas de la Séptima Avenida
Declaro que hubo momentos
Cuando estaba tan solo
Me consolé allí
La, la, la, la, la, la, la
mentira-la-mentira
Y estoy sacando mi ropa de invierno
Y deseando haberme ido, yendo a casa
Donde los inviernos de la ciudad de Nueva York no me sangran
Llevándome a casa, yendo a casa
En los puestos de compensación
Boxeador y luchador por oficio
Y lleva los recordatorios
De cada guante que lo acostó
O cortarlo hasta que grite
En su ira y su vergüenza
«Me voy, me voy»
Pero el luchador aún permanece, aún permanece
mentira-la-mentira