| Soy una ciudad que muchos han dejado
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| Bueno, no todo todavía, pero estrechando
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| Él sigue siendo el que no se puede ver en otra parte.
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| El que lo ve pero asustado
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| Y el que ya no sabe, que es demasiado tonto
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| Quien no sabe donde esta o quien cree que se ha ido
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| Soy un pueblo donde ni siquiera puedes ver
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| Ese fulano no está en su mejor momento, el que siempre se ha visto
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| Con mejillas muy azules, con ojos rojos
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| O con la tez gris, pero bueno, con apariencia de estar vivo
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| Un día está jodido y pocos lo entienden entonces
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| Que la muerte ha golpeado a alguien ya muerto
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| Soy una ciudad de obras postergadas
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| Fiestas patrias, poca voluntad
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| Fresas que proliferan muy bien en el vaso
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| Un reencuentro doloroso porque en pie de guerra
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| Visitas cortas o desesperadas
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| Soy una ciudad pone mi boca torcida
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| Porque hace demasiado frío, porque es demasiado pequeño
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| Muchos se irán porque muchos se han ido
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| Algunos regresan a veces que no han entendido
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| Lo que los trae de vuelta y los espera aquí
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| Solo piden decir lo felices que son
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| Para estar allí nuevos, ayudémoslos un poco.
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| Que no cuentan conmigo para agradecerles
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| No agradeces a los que te dejaron
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| Que vuelven por despecho y ni siquiera lo saben
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| No saben nada de nada y sin embargo están ahí.
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| Y todavía estoy despedido y bastante deprimido
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| Que perdonar todo, que acogerlos
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| Soy una ciudad que muchos han dejado
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| Bueno, no todo todavía, pero estrechando
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| Y estoy marcado, además ya no vivo
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| Que en esta capital, mis arrugas prominentes
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| Pero mis bolsillos están vacíos y mi cabeza está en otra parte
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| Soy un pueblo jodido que ya no puede decir la hora
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| quien olvidó la hora
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| Quien ya no puede decir la hora
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| quien olvidó la hora |