| No nos encontrarás en los clubes jugando a matones
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| Sin campo ni tiro tenemos el micrófono enganchado al corazón
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| Un bolígrafo, un bloc y metáforas que generan miedo
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| Es el lobo feroz que aparece con patas de terciopelo, para sorprender a los
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| sordo
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| Y no queremos su disfraz podrido
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| MC's se pega a nuestra piel y nos alimentamos
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| Por lo que vivimos y lo que decimos, es que no vemos lo que les gustaría
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| lo qué decimos
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| Por eso muchos nos apuntan y calumnian, pero cada día volvemos a romper
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| sus estadísticas
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| Ya sabes de dónde somos y lo que hacemos, no lo hacemos solo por el dinero.
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| Hay demasiado zumbido y por zumbido no buscaremos el bif
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| Incluso si el barco un día se convierte en un frágil esquife
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| Nunca pisotearemos a nuestra gente por un trozo de rosbif
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| La misión es la misma, incluso después de horas de televisión.
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| De rodillas en el suelo, no hay manera ni para un par de pechos
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| De cabeza fría y de sangre caliente, invierno o verano
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| Eso es todo lo que nos salvará de un estado comatoso.
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| Los puristas de Two-Ball disfrazados de chándales Fila
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| Los idiotas que ven nuestras vidas como un rally de primates
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| Y los que montan nuestras vidas en un maldito clima sucio
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| Los vamos a explotar a todos
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| Los tarados para los que amar la bandera es girar
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| Genios de la televisión con cejas depiladas
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| Y los que pisan a otros para tocar el billete
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| Los vamos a explotar a todos
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| ¿Alguna vez has estado a punto de morir, eh, por un puñado de dólares?
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| ¿Tus zapatillas blancas zigzagueaban entre mollards?
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| Nuestras familias vienen del cuarto mundo, ano del territorio
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| Allí para cerrar la válvula abierta gigante de Collard
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| Este micrófono se llama hola! |
| 8 bolas de baquelita
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| Último arriba, juego terminado, tirador de élite
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| No socialices con el polvo de Medellín
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| No inventes mis crímenes, en el sótano no hay Pyrex, ahí pongo libros
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| Durante veinte años, la cultura ha tenido un gran éxito
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| Y todo lo que las masas quieren sabe desagradable como calimucho
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| mar, sexo, sol, chismes, gente
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| Y disparando balas rojas a las balsas de los boat people
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| Las personas de buen corazón se aíslan ante los terribles peligros
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| Demasiadas derivas estériles, hay mucho amor también en la periferia
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| A los que están de pie y a los que tienen las rodillas dobladas
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| El corazón simpatiza si sólo la cabeza piensa
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| Los puristas de Two-Ball disfrazados de chándales Fila
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| Los idiotas que ven nuestras vidas como un rally de primates
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| Y los que montan nuestras vidas en un maldito clima sucio
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| Los vamos a explotar a todos
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| Los tarados para los que amar la bandera es girar
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| Genios de la televisión con cejas depiladas
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| Y los que pisan a otros para tocar el billete
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| Los vamos a explotar a todos |