Traducción de la letra de la canción Orly - Jacques Brel

Orly (original)

Ils sont plus de deux mille
Et je ne vois qu’eux deux
La pluie les a soudés
Semble-t-il l’un à l’autre
Ils sont plus de deux mille
Et je ne vois qu’eux deux
Et je les sais qui parlent
Il doit lui dire: je t’aime
Elle doit lui dire: je t’aime
Je crois qu’ils sont en train
De ne rien se promettre
Ces deux-là sont trop maigres
Pour être malhonnêtes
Ils sont plus de deux mille
Et je ne vois qu’eux deux
Et brusquement ils pleurent
Ils pleurent à gros bouillons
Tout entourés qu’ils sont
D’adipeux en sueur
Et de bouffeurs d’espoir
Qui les montrent du nez
Mais ces deux déchirés
Superbes de chagrin
Abandonnent aux chiens
L’exploit de les juger
La vie ne fait pas de cadeau!
Et nom de dieu!
C’est triste Orly le dimanche
Avec ou sans Bécaud
Et maintenant ils pleurent
Je veux dire tous les deux
Tout à l’heure c'était lui
Lorsque je disais il
Tout encastrés qu’ils sont
Ils n’entendent plus rien
Que les sanglots de l’autre
Et puis, et puis infiniment
Comme deux corps qui prient
Infiniment lentement ces deux corps
Se séparent et en se séparant
Ces deux corps se déchirent
Et je vous jure qu’ils crient
Et puis ils se reprennent
Redeviennent un seul
Redeviennent le feu
Et puis se redéchirent
Se tiennent par les yeux
Et puis en reculant
Comme la mer se retire
Ils consomment l’adieu
Ils bavent quelques mots
Agitent une vague main
Et brusquement il fuit
Fuit sans se retourner
Et puis il disparaît
Bouffé par l’escalier
La vie ne fait pas de cadeau!
Et nom de dieu!
C’est triste Orly le dimanche
Avec ou sans Bécaud
Et puis il disparaît
Bouffé par l’escalier
Et elle elle reste là
Cœur en croix bouche ouverte
Sans un cri, sans un mot
Elle connaît sa mort
Elle vient de la croiser
Voilà qu’elle se retourne
Et se retourne encore
Ses bras vont jusqu'à terre
Ça y est elle a mille ans
La porte est refermée
La voilà sans lumière
Elle tourne sur elle-même
Et déjà elle sait
Qu’elle tournera toujours
Elle a perdu des hommes
Mais là elle perd l’amour
L’amour le lui a dit
Revoilà l’inutile
Elle vivra de projets
Qui ne feront qu’attendre
La revoilà fragile
Avant que d'être à vendre
Je suis là, je la suis
Je n’ose rien pour elle
Que la foule grignote
Comme un quelconque fruit

Orly (traducción)

Son más de dos mil, un río multitudinario,
pero sólo veo a esos dos, islas en la marea.
La lluvia los ha soldado, como plomo en la herida,
parecen forjados uno en otro, bajo el agua ciega.
Son más de dos mil, y sin embargo,
sólo existen ellos dos, únicos y desnudos.
Y sé que murmuran, hilos de voz entrelazados,
él debe decirle: te amo, entre las sílabas húmedas,
ella debe decirle: te amo, con la voz ya partida.
Creo que se deslizan,
en ese umbral donde nada se promete,
Estos dos son tan delgados,
que no caben en la mentira.
Son más de dos mil, un rebaño sin rostro,
pero mis ojos sólo ven a esos dos,
y de pronto, la tormenta en sus rostros: lloran.
Lloran a raudales, torrentes de su propio abismo,
rodeados por anillos de carne sudorosa,
de obesos de esperanza,
devoradores de futuro,
que los señalan con la nariz, como a una plaga.
Pero estos dos, desgarrados,
son majestuosos en su pena,
y dejan a los perros la hazaña ruin
de juzgarlos desde el fango.
¡La vida no regala nada!
¡Por el nombre de Dios!
Qué triste es Orly los domingos,
con o sin Bécaud en el aire.
Y ahora lloran,
quiero decir, ambos,
Hace un instante era él,
cuando decía él,
tan encajados, tan fundidos,
que ya no oyen nada,
sólo el sollozo del otro, eco subterráneo.
Y luego, y luego, infinitamente,
como dos cuerpos que rezan,
infinitamente lentos, esos dos cuerpos,
se separan, y al separarse,
se desgarran como papel mojado,
y juro que gritan,
y luego se recobran,
vuelven a ser uno solo,
vuelven a ser llama,
y otra vez se desgarran,
se sostienen con los ojos,
y luego retroceden,
como el mar que se retira,
consuman el adiós,
babean palabras rotas,
agitan una mano vaga,
y de pronto él huye,
huye sin mirar atrás,
y luego se desvanece,
devorado por la escalera,
¡La vida no regala nada!
¡Por el nombre de Dios!
Qué triste es Orly los domingos,
con o sin Bécaud en el aire.
Y luego él desaparece,
devorado por la escalera,
y ella, ella queda allí,
corazón en cruz, boca abierta al vacío,
sin un grito, sin palabra,
ella sabe de su muerte,
acaba de cruzarla, como sombra en el umbral.
Ahora se vuelve,
y se vuelve otra vez,
sus brazos caen hasta la tierra,
ya está: tiene mil años,
la puerta está cerrada,
ya no hay luz para ella,
gira sobre sí misma,
y ya sabe,
que girará por siempre,
Ha perdido hombres,
pero ahora pierde el amor,
el amor mismo se lo ha dicho,
he aquí el regreso de lo inútil,
vivirá de proyectos,
que sólo sabrán esperar,
vuelve a ser frágil,
antes de estar en venta.
Estoy aquí, la sigo,
no me atrevo a nada por ella,
la multitud la mordisquea,
como a cualquier fruta olvidada.