Letras de Не от мира сего - Oxxxymiron

Не от мира сего (original)

Сколько было всего!
Сколько дыма, только бы не видеть мира сего.
И сколько вынесено, они говорили: "Сынок, ты не от мира сего".
Сколько было всего, но только все мимо, помимо стихов из мира сего.
Все вроде выросли, но так и не смылось клеймо - ты не от мира сего.
Не от мира сего, лишний, как чернила с пером,
Как будто кто-то вырыл зерно или вынул звено.
Из цепи, где каждый образцово-показательный — ссать на них!
С этим миром связь проходит строго по касательной.
Пока ссадины ныли — грел песчаный карьер,
И с кем бы не общался сейчас — ощущаешь барьер.
И ты вроде вполне здоров, но роясь в себе подробно
Все проводишь бесплодный поиск себе подобных.
Где бездумные, бездомные, потертые,
Обдолбанные Колфилды и дерганные Дёрдены,
Ангедония, приметы Джареда Лето,
Мы — дети амфетамина, Бафомета и ню-металла.
Ты — такой, и не примет стая, мы Питеры Пэны,
Из пены дней мы растем, но не вырастаем,
Бредя по одноколейке микроавтобус уходит в микрорайон —
Видно, Бог играет в модельки.
Сколько было всего!
Сколько дыма, только бы не видеть мира сего.
И сколько вынесено, они говорили: "Сынок, ты не от мира сего".
Сколько было всего, но только все мимо, помимо стихов из мира сего.
Все вроде выросли, но так и не смылось клеймо - ты не от мира сего.
Книги делятся мнением, мнения сеют сомнения,
От сомнения лень, а от лени веет забвением.
Мишель Уэльбек, "Латреомон", плюс "Некрономикон",
И снова этот мир мишень — payback.
Ди-джей, тэйп, дэк — тот самый стиль.
Кажись, вы как тяжелые травмы — несовместимы с жизнью.
Нас не жалует город, удар ножа — и ты вспорот.
Истина — как плесень, и зарождается в спорах.
Какой, блядь, Олдос Хаксли?
Ты что, не любишь этот дивный мир?
Тогда ты инфантилен — дуй, оболтус, в ясли.
Кругом поражения, провалы, проклятые поэты, блаженные графоманы,
Рыцари субкультуры, хранители стеклотары, витязи политуры, забытые меломаны.
Этот мир — будто блядь с дешёвой панели,
Но я вижу свет в конце твоего ушного тоннеля.
Сколько было всего!
Сколько дыма, только бы не видеть мира сего.
И сколько вынесено, они говорили: "Сынок, ты не от мира сего".
Сколько было всего, но только все мимо, помимо стихов из мира сего.
Все вроде выросли, но так и не смылось клеймо - ты не от мира сего.
Сколько было всего!
Сколько дыма, только бы не видеть мира сего.
И сколько вынесено, они говорили: "Сынок, ты не от мира сего".
Сколько было всего, но только все мимо, помимо стихов из мира сего.
Все вроде выросли, но так и не смылось клеймо - ты не от мира сего.

(traducción)

¡Cuánto había allí!
Cuanto humo, solo para no ver este mundo.
Y cuánto aguantaron, dijeron: "Hijo, tú no eres de este mundo".
Había tantas cosas, pero solo todo pasaba, además de poemas de este mundo.
Todo el mundo parece haber crecido, pero el estigma no ha desaparecido: no eres de este mundo.
No de este mundo, superfluo, como la tinta de una pluma,
Como si alguien hubiera desenterrado un grano o sacado un eslabón.
De la cadena donde todos son ejemplares - ¡mearse en ellos!
Con este mundo, la conexión es estrictamente tangencial.
Mientras las abrasiones dolían, la cantera de arena se calentaba,
Y con quienquiera que te comuniques ahora, sientes la barrera.
Y pareces estar bastante saludable, pero hurgando en ti mismo en detalle.
Todos ustedes pasan una búsqueda infructuosa de su propia especie.
¿Dónde están los irreflexivos, los vagabundos, los miserables,
Caulfields drogados y Durdens nerviosos
Anhedonia, signos de Jared Leto,
Somos hijos de la anfetamina, el Baphomet y el nu metal.
Eres tal, y el rebaño no aceptará, somos Peter Pans,
De la espuma de los días crecemos, pero no crecemos,
Paseando por el minibús de una vía va al microdistrito -
Se puede ver que Dios juega con modelos.
¡Cuánto había allí!
Cuanto humo, solo para no ver este mundo.
Y cuánto aguantaron, dijeron: "Hijo, tú no eres de este mundo".
Había tantas cosas, pero solo todo pasaba, además de poemas de este mundo.
Todo el mundo parece haber crecido, pero el estigma no ha desaparecido: no eres de este mundo.
Los libros comparten opiniones, las opiniones siembran dudas
De la duda pereza, y de la pereza sopla el olvido.
Michel Houellebecq, "Latreaumon", más "Necronomicon",
Y de nuevo este mundo es un objetivo - venganza.
DJ, cinta, deck: el mismo estilo.
Parece que eres como heridas graves, incompatibles con la vida.
No somos favorecidos por la ciudad, un golpe de cuchillo, y te desgarran.
La verdad es como el moho, y nace en las disputas.
¿Quién diablos es Aldous Huxley?
¿No amas este maravilloso mundo?
Entonces eres infantil: sopla, tonto, en un pesebre.
Por todas partes derrotas, fracasos, malditos poetas, dichosos grafómanos,
Caballeros de la subcultura, guardianes de envases de vidrio, caballeros del pulimento, melómanos olvidados.
Este mundo es como una mierda de un panel barato
Pero veo una luz al final de tu túnel auditivo.
¡Cuánto había allí!
Cuanto humo, solo para no ver este mundo.
Y cuánto aguantaron, dijeron: "Hijo, tú no eres de este mundo".
Había tantas cosas, pero solo todo pasaba, además de poemas de este mundo.
Todo el mundo parece haber crecido, pero el estigma no ha desaparecido: no eres de este mundo.
¡Cuánto había allí!
Cuanto humo, solo para no ver este mundo.
Y cuánto aguantaron, dijeron: "Hijo, tú no eres de este mundo".
Había tantas cosas, pero solo todo pasaba, además de poemas de este mundo.
Todo el mundo parece haber crecido, pero el estigma no ha desaparecido: no eres de este mundo.