Letras de Чужой - SERYOGA

Чужой (original)

Чужой
Чужой
Вот говорит ублюдок, кого ты ненавидишь люто.
Кому ты в душу хочешь плюнуть, чьи кровавые слюни,
Ты хочешь намотать давно уже на свой кулак;
И кто на свойский лад слагает странные баллады.
Вот тот, кого ты не приемлишь;
Тот, к чьему откровению ты не внемлишь.
Тот, кого втоптать хотел бы в землю.
Вот тот, кого ты отправляешь в мыслях в преисподнюю.
Только за то, что он другой.
За то, что инноходец.
Вот тот, он имени чьего тебя воротит.
За то, что он иначе вписывает в повороты.
За его речь и обороты, что правил против;
И за то, что он видит оперу во всём, как Паваротти.
За его тягу к струнам и фортепиано.
Так же, за то, что он из моды вышел, как не модный гаджет.
За то, что он текстами до бесстыдства обнажен.
За то, что он тебе чужой.
Чужой.
За то, что он тебе чужой.
Вот говорит ублюдок, что о своих утраченных иллюзиях
Не раз уже сказал на людях.
Кто пишет всё это, не потому что, он писатель,
А потому, что он не может не писать.
Кто ищет правду, как влагу, мучимый жаждой;
И кто надеяться услышан быть однажды.
Не ради места в хит-параде, а ради тех,
Кто ловит с ним одно и тоже серое радио.
Пусть для кого-то просто фоном.
Пускай на гране фола, вот задача не из лёгких — написать симфонию.
Пока струну души ещё терзает канифоль —
Жечь, как UFO, и быть распятием у микрофона.
Задача достучатся пульсом, тактом, ритмом$
И словом чистым как молитва, по живому бритвой.
Сказать, как есть — душевно;
в душу, от души…
И стать своим, среди чужих.
Чужой
Чужой

(traducción)

Extraño
Extraño
Aquí está el cabrón al que odias ferozmente.
¿A quién quieres escupir en el alma, cuya baba sangrienta,
Quieres enrollarlo alrededor de tu puño durante mucho tiempo;
Y que compone baladas extrañas a su manera.
Aquí está el que no aceptas;
Aquel a cuya revelación no prestas atención.
El que quisiera pisotear el suelo.
Aquí está aquel a quien envías en tus pensamientos al inframundo.
Sólo porque él es diferente.
Por ser un innovador.
Aquí está aquel en cuyo nombre te vuelve la espalda.
Por el hecho de que, de lo contrario, encaja en los giros.
Por su discurso y giros que falló en contra;
Y por el hecho de que ve ópera en todo, como Pavarotti.
Por su pasión por las cuerdas y el piano.
Además, por el hecho de que pasó de moda, ya que no es un artilugio de moda.
Por el hecho de que está descaradamente desnudo con textos.
Porque es un extraño para ti.
Extraño.
Porque es un extraño para ti.
Eso dice el cabron de sus ilusiones perdidas
Ya lo he dicho en público más de una vez.
Quien escribe todo esto, no porque sea escritor,
Sino porque no puede evitar escribir.
Quien busca la verdad, como la humedad, atormentado por la sed;
Y que esperan ser escuchados algún día.
No por un lugar en el hit parade, sino por aquellos
Quien pilla la misma radio gris con él.
Deje para alguien solo un fondo.
Que esté al borde de una falta, pero esta no es una tarea fácil: escribir una sinfonía.
Mientras la cuerda del alma sigue atormentada por la colofonia -
Arde como ovni y sé un crucifijo en el micrófono.
La tarea será alcanzada por el pulso, el tacto, el ritmo $
Y con una palabra tan pura como una oración, sobre una navaja viva.
Dígalo como es: sinceramente;
al alma, del alma...
Y volverse propio, entre extraños.
Extraño
Extraño