| Carreras de control total
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| Se suponía que iba a salir, eso tomó mucho tiempo.
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| Los niños son duros, ¿no?
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| ellos no se meten
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| manicomio, charla, deberes, más pañales
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| Entonces logro salir
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| La noche aguda silbaba alrededor de mi abrigo, mientras señalaba hacia la carretera principal.
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| Los lamentos de tu descendencia detrás de ti, ventana rota
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| Es difícil, no, cuando planeas hacer algo
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| Pero en ese momento te das cuenta de que no está del todo bien
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| No es algo que debas hacer esta noche.
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| Mucho antes de mí, algunos saludos, futuras mamás con tipos que conozco
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| El autobús zumbó, billete de tres y cincuenta para todo el día
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| Pero en el fondo sabía que no lo iba a usar más tarde.
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| Carreras de control total
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| TCR
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| Carreras de control total
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| Coloco mi abrigo en el asiento delantero y lo mezclo con la luz tenue
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| Gente a la salida también, hablando
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| Todos todavía se parecen a Ena Sharples y Ray Reardon
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| La gente necesita seguir adelante
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| Ese look de los años 50 puede hacer uno
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| Elvis definitivamente ha dejado el maldito edificio.
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| Tengo un vino, grande, me lo empujé, horrible
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| Odio el 5.8
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| Lo pensé, pensé en su cara cuando le pregunté si tenía algo de Rioja.
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| no le gusto
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| no me mires asi
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| Como si pensaras que soy un idiota de vino
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| Me gusta
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| me siento mucho en mi casa
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| Eventualmente tienes una idea, pequeña mierda
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| Ve y escucha a un jodido punk de garaje, teta puntiaguda
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| Carreras de control total
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| Carreras de control total
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| El sofá se hundió, no podía relajarme
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| Me sentía apretado, pero por suerte la mesa de al lado se levantó y se fue.
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| Y aparte de los ocho vasos de pinta vacíos que dejaron sobre la mesa
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| Pensé que era la mejor apuesta, más vertical
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| No estoy encorvado, no soy un beatnik
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| Aunque, este pub requería ese tipo de ángulo
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| Odio salir, salir es de jóvenes
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| No puedo sentarme y disfrutar de una bebida, quiero todo
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| ¿Tienes algún número?
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| ¿Y cuánto tiene?
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| Los adornos del lujo no pueden salvarte del aburrimiento de morderte las uñas
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| lesión cerebral repetitiva
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| La herida de tu mente inútil, pegada a la pista
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| Aferrándome a años de eso no es tuyo, eso es mío, dame
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| Carreras de control total, TCR
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| Dando vueltas y vueltas, bajo los puentes
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| Disminuir la velocidad, todo es cuestión de técnica
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| Mano shandy chic, menos de cinco segundos planos
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| La tragedia del jodido hombre sin macho
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