| C’est une ville que je connais
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| Une chanson que je chantais.
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| Y a du sang sur le trottoir
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| C’est sa voix, poussière brûlée
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| C’est ses ongles sur le blindé.
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| Ils l’ont battu à mort, il a froid, il a peur.
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| J’entends battre son coeur.
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| De n’importe quel pays, de n’importe quelle couleur.
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| khen pabou medini meli congo moulone (African)
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| Il vivait avec des mots
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| Qu’on passait sous le manteau
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| Qui brillaient comme des couteaux.
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| Il jouait de la dérision
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| Comme d’une arme de précision.
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| Il est sur le ciment, mais ses chansons maudites,
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| On les connaît par coeur
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| La musique a parfois des accords majeurs,
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| Qui font rire les enfants mais pas les dictateurs.
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| De n’importe quel pays, de n’importe quelle couleur,
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| La musique est un cri qui vient de l’intérieur.
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| Ça dépend des latitudes
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| Ça dépend d’ton attitude
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| C’est cent ans de solitude.
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| Y a du sang sur mon piano
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| Y a des bottes sur mon tempo.
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| Au-dessous du volcan, je l’entends, je l’entends
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| J’entends battre son coeur.
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| La musique parfois a des accords mineurs
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| Qui font grincer les dents du grand libérateur.
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| De n’importe quel pays, de n’importe quelle couleur.
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| La musique est un cri qui vient de l’intérieur.
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| C’est une ville que je connais
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| Une chanson que je chantais
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| Une chanson qui nous ressemble.
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| C’est la voix de Mendela
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| Le tempo docteur Fela
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| Ecoute chanter la foule
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| Avec les mots qui roulent et font battre son coeur.
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| May hamnich mnine jit, o may hamnich lounek (Arabe)
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| khen pabou medini meli congo moulone (African)
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| De n’importe quel pays, de n’importe quelle couleur.
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| La musique est un cri qui vient de l’intérieur |