| No cree en mí, ni siquiera quiere saber de mí.
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| Lee libros tan gigantescos sobre la guerra británica,
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| Lo miro desde la esquina de un departamento de dos pisos y espero,
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| Después de todo, algún día debe cansarse de decir tonterías,
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| Y él me dirá una palabra, una palabra tan corta,
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| con que montaña gargantas agua rima (sí, sí),
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| Trenes, ciudades (sí, sí), basura, quinua (sí, sí)
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| Y una estrella volando por el cielo.
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| Y él me dirá una palabra.
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| No cree en mí, me considera.
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| Una muñeca descuidada de la foto en tu cartilla,
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| Se acuesta y bebe aire a través de una pajita en Bald Mountain.
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| Lo miro a través del prisma de las gotas luminosas sobre el follaje húmedo,
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| Después de todo, algún día debe cansarse de estas guerras,
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| Caballos de madera en un campo de ajedrez en hierba de miel,
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| Y él me dirá una palabra, una palabra tan corta,
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| Que todo el mundo rima con (no, no)
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| Pistola, amuleto (no, no), manta y convertible (no, no)
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| Ballet Marlezon (no, no).
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| Y él me dirá una palabra.
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| Él no cree en mí, toca una música tan loca como la lluvia blanca.
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| Canta con voz sinfónica el canto de los líderes sepultados.
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| Lo miro desde la décima silla de la última fila,
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| Giro una naranja en mi mano y espero dolorosamente.
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| Y él me dirá una palabra... |