| En los años de retoño del mundo de la posguerra
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| En una ciudad comercial inglesa
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| Sí creo que viajamos en azul colegial
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| La gorra sobre la corona
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| Libros sobre la rodilla
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| Nuestras caras presionadas contra los polvorientos cristales de los vagones de tren.
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| Mientras nuestras vidas rodaban sobre las ruedas de los trenes
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| Los años escolares pasaron como una eternidad
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| Y al fin se quedaron atrás
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| Y parecía que la ciudad me llamaba
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| Para ver lo que podría encontrar
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| Casi crecido, me paré ante horizontes hechos de sueños
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| Creo que robé un beso o dos mientras rodaba en el clic
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| ruedas de trenes
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| Trenes
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| Todas nuestras vidas fueron un asunto de parada de silbato
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| Sin ataduras ni cadenas
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| Lanzar palabras como fuegos artificiales en el aire
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| No queda mucho
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| Una fotografía en tu memoria
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| A través de la lente coloreada del tiempo
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| Todas nuestras vidas fueron solo una mancha de humo contra el cielo
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| Los rieles plateados se extienden a lo largo y ancho
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| A través del siglo XIX
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| Algunos rectos y verdaderos, algunos serpentinos
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| De las ciudades al mar
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| Y fuera de la vista
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| De los que cabalgaban con estilo trabajaba la mente militar
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| A través de la noche para trazar y trazar los caminos torcidos de
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| Trenes
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| El día que enterraron a Jean Juarez
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| La Primera Guerra Mundial se liberó
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| Como un río enojado que se desborda
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| Sus bancos con impaciencia
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| Mientras que milla en milla
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| Los soldados llenaron las arterias y venas de las estaciones de tren
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| Los veo ahora riéndose sobre las ruedas de los trenes.
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| Trenes
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| Rodando hacia el frente
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| A través de la estrecha vía rusa
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| Las semanas se convierten en meses
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| Y el entusiasmo se desvanece
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| Sacrificios en mares de lodo, y aún no sabes por qué
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| Todas sus vidas son solo una bocanada de humo contra el cielo
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| Luego vino la rendición, luego vino la paz
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| Entonces revolución fuera del este
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| Luego vino el choque, luego vinieron las lágrimas
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| Luego vinieron los años treinta, los años de pesadilla
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| Luego vino lo mismo otra vez
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| Loco como la luna
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| que vela por la llanura
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| Oh, enloquecido
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| Pero, oh, qué tipo de trenes son estos
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| Que nunca vi antes
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| Arrebatando a los refugiados
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| De los guetos de la guerra
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| Estar confundido
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| Con todos sus bienes terrenales, bajo el desdén del guardia que vigila
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| Mientras jóvenes y viejos van rodando en las ruedas de los trenes
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| Y el conductor solo hace este trabajo.
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| Con vodka en su abrigo
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| Y se da la vuelta y hace una seña
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| Con la mano en la garganta
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| Por días seguidos
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| A través del sol y la nieve, el destino sigue siendo el mismo
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| Para aquellos que cabalgan con la muerte sobre las ruedas de los trenes
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| Trenes
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| ¿Qué fue de la inocencia?
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| Tenían en los juegos de la infancia
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| Pintado de rojo o azul
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| Cuando yo era joven todos tenían nombres
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| ¿Quién recordará a los que solo montaron en ellos para morir?
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| Todas sus vidas son solo una mancha de humo contra el cielo
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| Ahora cuarenta años han ido y venido
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| Y estoy lejos de allí
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| Y viajo en Amtrak desde la ciudad de Nueva York
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| A Filadelfia
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| Y hay un hombre para traerte comida y bebida.
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| Y a veces los pasajeros intercambian
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| Una sonrisa o dos rodando en las ruedas del tarareo
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| Pero no puedo decirte si son ellos.
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| O si solo soy yo
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| Pero creo cuando miran afuera
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| Ellos no ven lo que yo veo
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| Allí
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| Más allá de los árboles parece que solo puedo distinguir las manchas
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| Campos de Polonia llamando a todos los trenes que pasan
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| Trenes
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| supongo que no hay nada
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| En esta vida sigue igual
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| Todo está gobernado
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| Por las pérdidas y las ganancias
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| Todavía a veces me quedo atrapado en el pasado, no puedo decir por qué
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| Todas nuestras vidas son solo una mancha de humo
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| O solo un soplo de viento contra el cielo |