Letras de Im Ich - Das Ich

Im Ich (original)

Zerzaust in Kleidern und Gebärden
Blicke ziehen Runden mit Begehren
Auf Tafelrunden liegen Sklaven
Als Frühgeburten gargekocht
Unter uns in kalten Kellern
Warten Weiber auf Geburten
Verkrampfte Schreie speien Kinder
Händler warten sie zu wiegen
Starke Männer werden trunken
Wenn sie kaltes grauen küßt
Verstumpfte Glieder werden weinen
Weil mit Hoffnung nichts verdient
Ein kränklich armes müdes Volk
Verschließ die Ohren hören Schmerzen
Vor tiefem Abgrund stehen Richter
Das Ich im Ich ist kein Idol
In Nebenzimmern blühen Hirne
Die sich selber recht genannt
Aus dem Fenster stiert ein Schädel
Der den Weisen stumm erzählt
Von tiefster Seele steigen Klagen
Weil die Herrschaft uns verdreht
An kahlen Felsen strömen Säfte
Die von Tieren ausgepresst
Fleischkollonnen stehen Schlange
Vor den Toren vieler Ahnen
Aus den Mäulern kreischen Stimmen
Die mit Haß sind aufgefüllt
Von Seuchenadern tropfen Gifte
Tränket unsre neue Bibel
Verdörrte Hände schufen Nerven
Das Ich im Ich ist angezapft
Ich streite einsam mich
Mit dieser oberflächen Welt
Gutes sei ein löblich Brot
Von dem ich zehre bis zum Tod

(traducción)

Despeinado en ropa y gestos
Las miradas dibujan rondas con deseo
Los esclavos yacen en mesas redondas
Cocinados como bebés prematuros
Debajo de nosotros en bodegas frías
Las mujeres están esperando nacimientos.
Gritos convulsos escupen niños
Los comerciantes están esperando para pesarlos
Los hombres fuertes se emborrachan
Cuando el frio gris la besa
Las extremidades aturdidas llorarán
Porque la esperanza no gana nada
Un pobre pueblo cansado enfermizo
Cierra los oídos escucha el dolor
Los jueces se paran ante un profundo abismo
El yo en el yo no es un ídolo
Los cerebros florecen en las habitaciones contiguas
que con razón se llamaron a sí mismos
Un cráneo está mirando por la ventana
Quien en silencio le dice al sabio
Los lamentos suben desde lo más profundo del alma
Porque la dominación nos tuerce
Los jugos fluyen de las rocas desnudas
El presionado por los animales
Las columnas de carne hacen cola
A las puertas de muchos antepasados
Las voces chillaban de sus bocas.
Los que tienen odio están llenos
Los venenos gotean de las venas de la peste
Riegue nuestra nueva Biblia
Las manos marchitas crearon nervios
El yo en el yo está tocado
lucho solo
Con este mundo de superficie
Bueno es un pan loable
De la que me alimento hasta la muerte